Claro

Según la investigación científica
más reciente
hace falta 325 años para que
reviente la última
neurona.

ahora caigo en la cuenta de que
la mayoría de las chicas
que conocí en bares
y me traje a casa
mentían acerca
de su
edad.
Charles Bukowski.

Lo peor de mi

En algún momento yo se que se fue, se que está durmiendo, deformemente apacible, donde estén los carteles pegados rompiéndose, donde estén los momentos olvidados, en los sueños, donde estén aquellas salas llenas de personas, donde esas personas finalmentemueran, donde se pierda la conciencia, donde las sombras duermen, donde la última gota caerá, donde todo muera y vuelva de la muerte o de la vida sin vida, es la verdad una causa tan extraviada como su sonrisa y tan fugaz como su felicidad, ayer podía pedir sus abrazos desinteresados que se torcieron hasta extrañarme, se convirtieron en alambres de púas alegres, hoy las ideasson un cuanto extrañas y las historias son robadas de otras historias, y las caídas no son ni siquiera ya originales de su boca, porque como bien ya todos podemos apreciar, todo esto se ha ido sin nada más que dejarnos las risas que nos quedaron sin amor

Es el guardado polvo que desempolvo, de las fotos con sus apariencias, tan solo ayer las quejas y los débiles murmullos los representaban, lo acomplejaban todo, hoy es el pánico de volver a creer en lo inanimado 

Es un misterio cuando ella dice que lo ha olvidado, es una alegoría cuando me digo a mi mismo que todo esto es gracioso, hay un odioso ser en mi que me dice que escuche, que escuche con cuidado las palabras que rodeándonos se convierten en ironía, escuchamos venir todas las cosas, reconocemos que pudiesen venir, porque cuando nos quedamos sin nada es 
más fácil ver para adelante por detrás, destruir lo que venga al paso, estamos cada vez más equivocados creyendo que somos una representación de la desunión, somos una ofensa para la conclusión a la que hemos llegado, somos una desleal mentira a la ira, tu como yo podemos mirarnos sin realmente vernos, tu como yo podemos proponer este fin sin tener que vivirlo, tu y yo podemos revolver las historias hasta deformarlas y realmente nunca perdonarnos, tu puedes sacar lo peor de mi

-Joaquín Madariaga-

Crecer.

Crecer: 

darse cuenta que la vida
 se vuelve más asquerosa 
con el paso del tiempo. 

-Pablo José Luis-

Cita del día - 26/08

Se puede vivir sin pensar

Puntos Suspensivos #11

Nocturno Muy Oscuro

La noche inmensa no resuena, estalla
como un bramido colosal, retumba
con un tremendo estruendo de batalla
que saliera de adentro de una tumba.

Fué un pedazo de espanto que restalla
o una convicción que se derrumba,
una doncella a quien violó un canalla
y una montura en una catacumba.

Calla con un lenguaje de volcanes,
como si un escuadrón de capitanes
galopara en caballos de basalto.

Porque el silencio es tan infinito
tan espantoso y grande como un grito
que cae degollado desde lo alto.

-Pablo de Rokha-

Almas de animales muertos

  Después del rastro
     Doblando la esquina, estaba
     una cantina
     donde me sentaba y veía caer el sol
     a través de la ventana,
     una ventana que daba a un lote
     lleno de hierbas altas y secas.
     nunca me di un regaderazo con los muchachos
     en la fábrica
     después de trabajar
     así que olía a sudor y
     sangre
     el olor a sudor disminuía después
     de un rato
     pero el olor-sangre empezaba a fulminar
     y ganar fuerza.
     fumé cigarrillos y tomé cerveza
     hasta que me sentí lo suficientemente bien
     como para subirme al camión
     con las almas de todos esos animales muertos
     que viajaban conmigo
     las cabezas volteaban discretamente
     las mujeres se levantaron y se alejaron
     de mí.
     cuando me baje del camión
     sólo tenía que bajar una cuadra
     y subir una escalera para llegar,
     a mi cuarto donde prendería el radio
     y encendería un cigarro
     y que nadie se molestara conmigo.

-Charles Bukowski-

Soy pobre como la rata

Soy pobre como la rata
Triste como tía
y toco esta corneta de cartón de cumpleaños
de pequeños deformes
Y la guitarra del cielo suena sola
Con la indolente angustia de la noche
Y las palomas de las oraciones
Vuelan cenizas por la tierra muda.

-Armando Uribe-

¿A quién le hace falta?

¿Ves este poema?
lo he escrito
sin beber.
no me hace falta beber
para escribir.
puedo escribir sin
beber.
eso dice mi mujer.
yo digo que es posible.
no estoy bebiendo
y escribo.
¿ves este poema?
lo
he escrito sin beber.
¿a quién le hace falta un trago ahora?

es probable que al lector.

Charles Bukowski.

Mendigo

En la ciudad no se puede vivir  Sin tener un oficio conocido:  La policía hace cumplir la ley.  Algunos son soldados  Que derraman su sangre por la patria  (Esto va entre comillas)  Otros son comerciantes astutos  Que le quitan un gramo  O dos o tres al kilo de ciruelas.  Y los de más allá son sacerdotes  Que se pasean con un libro en la mano. Cada uno conoce su negocio. ¿Y cuál creen ustedes que es el mío? Cantar .......... mirando las ventanas cerradas Para ver si se abren  Y .. me ....... dejan ............... caer  ....................... una  ............................. moneda. -Nicanor Parra-

Las risas del cadáver

Sobre el pelo desplomado que se esparce alrededor, el final de un comienzo, un fácil aborto de trucos inexistentes, cuchillas de imágenes en el mundo descienden, una escena de personas, dudas sin habla, respuestas sin preguntas, un fácil y cómodo cadáver que ya no puede hablar nunca más, se levanta y les da una copa a los presentes, de vinos y otros vicios para la noche que comienza a jugar

El muerto abre las ventanas dejando entrar el viento y las aguas que se escurren por los marcos de las ventanas, las pinturas rodean a este individuo y a sus invitados que con extraña ilusión se presentan, las copas, las tristes comedias de la enfermedad, quizás alguien ya también juega dentro del espectral hospedaje, el muerto ya está en su cenit que con muertos puede jugar

Los pequeños hospedados miran para afuera sin exhortación, entonces las manos sin nada más que temer juegan libremente con todo lo que adentro se puede ver, el cadáver ríe sin más preludio que le diera a entender que ha muerto, y que sus invitados al igual que él, se encuentran dentro de este mundo


-Joaquín Madariaga-

Verborrea

Y así es como a fin de cuentas
todos nos vamos volviendo viejos
como el otoño y el invierno pactan entre ellos
los papeles de nuestros destierros
ya ha pasado tiempo 
nunca sentí tal pena profunda
que la de un hombre engañado
y aun así pasa el tiempo.
Nada perdura, dicen, sólo la pena. 


Ya no sé porque escribo
me siento débil, inútil, sobrio
ahora viene otra hora de soledad
que sabré aprovechar. 


El tiempo pasa y no tengo miedo.


-Pablo José Luis-

Postulado

Con respeto, sin miedo, y nunca pedir piedad. 


-Pablo José Luis-

Plenitud

Se adiestró en
la ira
el odio y la estrategia
artera.

siempre creí que
al final se le pasaría
que estaba atolondrada de
tanto concepto erróneo y malos
consejos.

siempre creí se le
pasaría.

escuché las acusaciones contra mí
a sabiendas de que algunas eran ciertas
pero desde luego no
lo bastante importantes
para convertirse en blanco de
violencia, envidia, venganza.

creía que sin duda se le
pasaría.

no monté ninguna
defensa
pensando que la razón
pausada
nos salvaría
a los dos
pero su determinación
se reafirmó;
incluso entonces
lo tomé por energía
testaruda y un exceso de
entusiasmo

pero en cuanto cedía terreno,
se me cogía más
terreno.

señor, pensé, no es más que simple
violencia.

así que saqué mi caballo del establo
al trote,
afilé los cuchillos y
lancé un
contraataque.

por fin había dado con
un oponente tan bueno como cabía
encontrar.

su determinación exigía su propia
destrucción.

había encontrado la horma
de su zapato.
monté en mi corcel
con la espada en alto
listo hasta para el sol.

siempre había pedido guerra,
le concedería su deseo,
maldito sea el amor ahora,
como maldito fue cuando
llegó en un principio.

mi reticencia
desaparecería
para siempre

y la sangre
manaría

la suya y la mía

tal como quería ella.

Charles Bukowski.

Los Lirios

Una fracción de él toma reposo, nunca se sabe si se está en su mente, caen del cielo besos
agrios, escarpada su vista decae, es despreciado por tantas cosas, lo sabe, sabe cuántas veces
ha sido rechazado, botado por ellas, el cielo sigue burlándose y la tierra lo sigue aceptando,
hacia las afueras de las alturas, hecho de marcas para no volverse a ver con nadie más, el
quisiera volver a sentir algún aliento, donde dejar huella, preparándose más quisiera que no
fuese así, corregir la idea de esta, la voz se le atasca hasta escupir sus penas enternecidas
Solo sabe sacar las semillas marchitas de la sonrisa, sonreír, una risa corta, esperando
que todo llegue vivo, de un ahogado dolor, mientras se pierden el uno al otro, quedan calladas
las palabras, se imaginan a si mismas sentadas, sin compañía las flores se van recogiendo y la
tierra se esparce, se van pariendo las palabras, ni mas quisiera no querer entender, seguir
preguntándose porque todo sigue así
Una gran mentira imaginar, que han pasado caminando hasta aquí las mismas
cosas que ayer eran buenas, de las cuales hoy los nombres no se olvidan, con los ojos perdidos
las ingratas las miradas, las caricias, que siguen aquí, aquí están todas las cosas que los lirios
negros quisieron amar
Nadie sabe nada, pues no se quién se lo llevará, ni quién le aguarde para reventar contra el
suelo, los edificios a la lejanía siguen parados sin vida, seguirán ahí aún cuando ya no esté,
aquella sádica serenidad juega antes de adormecerse, puede esperar un día más


-Joaquín Madariaga-

6.000 españoles se exilian al mes.

Según los últimos datos del Instituto Nacional de Estadistica (INE) se acelera el éxodo de los españoles al extranjero. En los últimos meses el número de ciudadanos españoles que abandonaron el país se ha disparado. Un total de 40.625 personas han huido de la miseria y la represión entre enero y junio pasados, lo que supone más del doble que los 18.274 exiliados, registrados en el mismo período del año pasado.

Hasta 2011, los españoles que se iban a vivir al extranjero lo hacían a un ritmo de 3.000, como mucho 4.000 personas al mes. Y siempre venían más personas que las que se marchaban.

Ahora que el régimen ha sustituido la dictadura suave del PSOE, por el neo-fascismo abierto del PP, es al revés. Se van a un ritmo de 6.000 españoles mensuales (el doble) y salen más que los que entran, algo insólito en los últimos 30 años.

Hemos dejado de ser un país predominantemente de inmigración para convertirnos en uno de emigración. Frente a los más de 40.000 españoles que se han ido, sólo han vuelto a casa 17.000.

Se ve en el detalle del mes a mes: en enero se fueron 5.952; en febero, 6.217; en marzo, 7.362; en abril, 6.651; en mayo, 6.999, y en junio, 7.444. Es decir, es considerable la velocidad que está tomando esta desbandada humana, que tiene su explicación en la perdida de derechos, recrudecimiento de la represión y unas criminales políticas antisociales del actual gobierno del régimen de Borbón.

Venezuela se ha posicionado como el sexto destino de los españoles exiliados.

Los principales destinos de la emigración, según INE,  en 2011, fueron, por orden de importancia, Reino Unido, EEUU, Alemania, Ecuador, Suiza y Venezuela.

Autorretrato de adolescencia

Entre serpientes verdes y verbenas,
mi condición de león domesticado
tiene un rumor lacustre de colmenas
y un ladrido de océano quemado.

Ceñido de fantasmas y cadenas,
soy religión podrida y rey tronchado,
o un castillo feudal cuyas almenas
alzan tu nombre como un pan dorado.

Torres de sangre en campos de batalla,
olor a sol heroico y a metralla,
a espada de nación despavorida.

Se escuchan en mi ser lleno de muertos
y heridos, de cenizas y desiertos,
en donde un gran poeta se suicida.


-Pablo de Rokha-

Tiempos Modernos

Atravesamos unos tiempos calamitosos 
imposible hablar sin incurrir en delito de contradicción 
imposible callar sin hacerse cómplice del Pentágono.

Se sabe perfectamente que no hay alternativa posible 
todos los caminos conducen a Cuba 
pero el aire está sucio
y respirar es un acto fallido.
El enemigo dice
es el país el que tiene la culpa 
como si los países fueran hombres.
Nubes malditas revolotean en torno a volcanes malditos 
embarcaciones malditas emprenden expediciones malditas
árboles malditos se deshacen en pájaros malditos: 
todo contaminado de antemano.

-Nicanor Parra-

De culto.

Arrinconado

Bueno, ellos ya decían que llegaría esto:
viejo,
perdido el talento,
titubeando con las palabras.
escucho pisadas sordas,
me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de mí:
sí, le ha ocurrido,
está acabado...es una pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora,
ahora están celebrando mi defunción en tabernas que yo ya no frecuento,
ahora yo bebo solo dentro de esta máquina defectuosa.
mientras las sombras cobran formas,
peleo en lenta retirada,
ahora la promesa que fui
mengua, mengua...
ahora enciendo otros cigarrillos,
me sirvo otras copas,
ha sido una hermosa pelea
y aún lo es.


-Charles Bukowski-