Por favor

El día que me muera

 o deje de funcionar,

 favor de visitar mi tumba, 

y si no es mucha la molestia,

 dejar una flor o dos

se aceptan lagrimas

-Pablo José Luis-

Para leer en forma interrogativa

Has visto
verdaderamente has visto
la nieve los astros los pasos afelpados de la brisa
Has tocado
de verdad has tocado
el plato el pan la cara de esa mujer que tanto amas
Has vivido
como un golpe en la frente
el instante el jadeo la caída la fuga
Has sabido
con cada poro de la piel sabido
que tus ojos tus manos tu sexo tu blando corazón
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.


-Julio Cortázar-

Muerte semanal

Las tardes de domingo

Ya son demasiado grises como para opacarlas

Más con nuestra

Inerte existencia

Y peor si le sumamos el conformismo

Frente al monitor

O a una taza de café.

Nadie está libre en el domingo

El comedor esta callado, el sol entra por la ventana

La gente camina con sus perros afuera

Arriba, alguien canta.

El café se enfría y la radio me acompaña

Mis únicos aliados para este último día

De otra semana

Esta tarde, puede ser, que la soledad me abrace

 No encuentro otro pasatiempo

Que el café y la lectura

Y la neblina que penetra la ventana

Me vigila durante mi última taza

Mañana, otro día

Otra semana, y luego, otro domingo.


-Pablo José Luis-

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte

tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte
tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte

o sea
resumiendo
estoy jodido
                    y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
                  viceversa.

-Mario Benedetti-

No importa

hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor...
hay viejos culiaos que no creen en nuestro amor
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la liberación de la mujer
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen en la rebelión punk
no importa oh...!

hay viejos culiaos que no creen que en un poema se pueda decir:
viejo culiao
no importa oh...!

No importa, si yo la quiero y usté me quiere
No importa, escuchemos... la mitad de la humanidad que sangra una vez al mes por toda la humanidad
No importa, avivemos la cueca punk
No importa oh!!! escribamos poemas llenos de groserías,
y metámonos el espíritu al bolsillo perro,
No importa oh!!!

Cita del día

"Jesucristo necesitó Doce apóstoles para propagar el cristianismo; yo voy a demostrar que basta sólo uno para destruirlo"

-Voltaire-

Pensión de mala muerte

No has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que un
foco
y 56 hombres
apretujados
en catres
y todo el mundo
roncando
a la vez
y algunos de esos
ronquidos
tan
profundos y
tan bastos e
increíbles...
oscuros
carrasposos
infrahumanos
resollantes
del mismísimo
infierno.

parece como si
se te partiera la cabeza
entre esos
sonidos
de muerte.

y los
olores entremezclándose:
calcetines sucios y
rígidos y
calzoncillos
con orines y
excremento

y por encima de todo eso
un aire que
circula lentamente
muy parecido
al que emana de los
cubos
de basura
destapados.

y esos
cuerpos
en la oscuridad

gordos y
flacos
y
encorvados

unos
sin piernas
sin brazos

otros
sin cerebro

y lo peor de
todo:
la total
ausencia de
esperanza

les
envuelve
les cubre
totalmente.

no se puede
soportar.

te
levantas

sales

caminas por
las calles
subes y
bajas
banquetas

pasas edificios

doblas la
esquina

y vuelves
a subir
la misma
calle

pensando

todos esos hombres
fueron
niños
una vez

¿qué
les
ha pasado?

¿y qué me
ha pasado
a
mí?

está oscuro
y hace frío
ahí
fuera.

Charles Bukowski.

Gabriel Salazar: Es una ilusión que las casas okupa sean centros terroristas

Salazar declaró ayer martes como testigo de contexto en el Tercer Tribunal Oral en lo Penal donde se realiza el juicio oral contra cuatro acusados de colocación de los artefactos explosivos: Mónica Caballero, Felipe Guerra, Francisco Solar y Gustavo Fuentes Aliaga.

Salazar afirmó que “cualquier guerrillero con un mínimo de instrucción no va a organizar un acto violento en una casa okupa, lo va a hacer en otro lugar”.

“En la casa puede encontrarse compañeros que no son violentistas y otros que son violentistas, (…) entonces no se puede decir que por el hecho de que los jóvenes se juntan allí, que hay varios que son anarquistas y se juntan en la casa okupa, ésta forma parte de una red, una infraestructura, una asociación conspirativa de carácter terrorista. Eso es una ilusión de la figura acusatoria terrorista, casi un montaje”, afirmó el experto.

SALAZAR RESALTÓ ADEMÁS QUE LAS BOMBAS QUE SE COLOCAN EN CHILE NO ATENTAN CONTRA LAS PERONAS, SINO “CONTRA EL SISTEMA” E INSTITUCIONES REPRESENTATIVAS DE ÉSTE, COMO LOS BANCOS.

Filosofando

Guerra

Quería escribir aquella noche pero no se me ocurría nada interesante, por lo que recurrí al trago para estimular la imaginación, me tiré a un costado de la cama para alcanzar el vodka que estaba en el piso, luego me serví un vaso y prendí el televisor. Nada interesante, algunas películas tontas y algunas porno, pero no me provocaban nada un par de rubias haciendo un 69 así que seguí tomando hasta empezar a desenfocarme de la realidad y vi como las letras y mis manos se unían en un solo punto. Juegos de la imaginación y el alcohol. Empecé a poner cassettes de rock antiguo y no pude evitar caer de la cama a la alfombra a llorar por esos recuerdos de niñez. El vodka seguía lleno y debía acabar con él, como un soviético ante un nazi – aunque por la procedencia del vodka debería ser al revés – subí el volumen levanta la mano y me agarré del mueble de la tele para pararme. Me quedé quieto unos segundos para reflexionar: La vida no tiene sentido.

-Pablo José Luis- 

Sueño para mi muerte

Su cabello llega hasta el suelo y su negro reflejo se acuesta sobre el suelo
su blanca piel y sus blancas manos, encienden los latidos
de esta frágil memoria, sus blancos vestidos de seda hacen estremecer mi cuerpo

Los pájaros vuelan a lo lejos del lago azul y oscuro, sobre el cual caen las piedras
de mis lamentos que se estancan en lo hondamente oculto, en la vegetación siempre
abundante queriendo esconder algo entre los cuentos de este pueblo, lleno de canciones
siempre viejas acerca de este miedo inconcebible a estar solo, como un sesgo de polvo dentro
de una caja olvidada en un armario, estos violines que me recuerdan el muerto de mis sueños
en el espejo y altivas no queriendo recordar el cómo y el porqué de su lugar en este cuento, sin
dejar espacios para los otros venideros por el sol que se esconde, apaga las luces de los
suspiros de este extraño cuento insólito, dándoles el sueño para ir a dormir

Mujer ven aquí como un cuchillo que se desvanece en mi estomago para revolverlo todo, no
hace frío ni calor, todo es simplemente como lo es en este mundo


-Joaquín Madariaga-

Un final verosímil

Tendría que haber un lugar adonde ir
cuando no puedes conciliar el sueño
o estás cansado de emborracharte
y la hierba ya no da resultado,
y no me refiero a pasarse
al hachís o la cocaína,
me refiero a un lugar adonde ir aparte de
la muerte que aguarda
o un amor que ya no
funciona.

tendría que haber un lugar adonde ir
cuando no puedes conciliar el sueño
aparte de un televisor o una peli en el cine
o comprar un periódico
o leer una novela.

es no tener ese lugar adonde ir
lo que crea la gente que ahora está en los manicomios
y los suicidas.

supongo que lo que hace la mayoría de la gente
cuando no hay adonde ir
es ir a algún lugar o hacer algo
que no les satisface ni de lejos,
y ese ritual tiende a desbaratarlos
hasta permitirles seguir adelante de alguna manera
incluso sin esperanza.

esas caras que ves todos los días por la calle
no fueron creadas
del todo sin
esperanza: sé amable con ellas:
al igual que tú
no han
escapado.

Charles Bukowski.

Los dos reyes y los dos laberintos

Cuentan los hombres dignos de fe (pero Alá sabe más) que en los primeros días hubo un rey de las islas de Babilonia que congregó a sus arquitectos y magos y les mandó a construir un laberinto tan perplejo y sutil que los varones más prudentes no se aventuraban a entrar, y los que entraban se perdían. Esa obra era un escándalo, porque la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. Con el andar del tiempo vino a su corte un rey de los árabes, y el rey de Babilonia (para hacer burla de la simplicidad de su huésped) lo hizo penetrar en el laberinto, donde vagó afrentado y confundido hasta la declinación de la tarde. Entonces imploró socorro divino y dio con la puerta. Sus labios no profirieron queja ninguna, pero le dijo al rey de Babilonia que él en Arabia tenía otro laberinto y que, si Dios era servido, se lo daría a conocer algún día. Luego regresó a Arabia, juntó sus capitanes y sus alcaides y estragó los reinos de Babilonia con tan venturosa fortuna que derribo sus castillos, rompió sus gentes e hizo cautivo al mismo rey. Lo amarró encima de un camello veloz y lo llevó al desierto. Cabalgaron tres días, y le dijo: "Oh, rey del tiempo y substancia y cifra del siglo!, en Babilonia me quisiste perder en un laberinto de bronce con muchas escaleras, puertas y muros; ahora el Poderoso ha tenido a bien que te muestre el mío, donde no hay escaleras que subir, ni puertas que forzar, ni fatigosas galerías que recorrer, ni muros que veden el paso." Luego le desató las ligaduras y lo abandonó en la mitad del desierto, donde murió de hambre y de sed. La gloria sea con aquel que no muere.


-Jorge Luis Borges-

Coitus Interruptus

Zeus se enamoró de una mortal  y no pudiendo pernoctar con ella  puesto que la belleza dijo nó  decidió transformarse en avechucho  desesperado por aplacar su pasión  aunque fuese bajo la forma de pájaro ella que era aficionada a las aves  se enamoró locamente del cisne  y se le abrió de piernas al instante sin sospechar siquiera la burla de que era objeto la dureza del miembro sin embargo  la longitud y el diámetro del miembro  delataron a Júpiter tonante  en los estertores del acto sexual  y el ingenioso dios o lo que fuere  tuvo que eyacular en el vacío Nicanor Parra

Este es el viaje por tren del gris hombre de la negra caminata

Un conjunto de hombres llamando y otros peleando,
algunos muriendo sin saber sus nombres y los niños juegan a lo lejos,
las mujeres los ven partir desde el primer continente hasta el ultimo

Aquí en su tierra natal, al igual que en cualquier otro lugar hay ciertas
cosas que debes escuchar para ser un hombre de negra caminata, lo oí decir

Su voz vieja y ronca decía, hay cierto tipo de cosas que definen la vida de un hombre, junto
con los errores que no importarán y los aciertos, tantos que podrás nombrar y que olvidarás,
cuando te vuelvas drásticamente un hombre

“Si bien hay tantas cosas que el hombre dice, no debes hacer vista
ciega a la promesa que caminas si en el corazón una espada se clava,
más que pensar como, cuando y donde concretar,
se estima el tiempo, las oportunidades, la realidad y la fantasía,
no hay confusión sino que un dolor con respecto a lo terrenal”

El sonido de los hombres y la maquina haciendo resonar el vapor, las esposas
se alejan alrededor y quien sea sano, sano será


El viento movía su canoso pelo hecho blanco y la lejanía de la tierra
se esfumaba tras globos de blanco espejismo entre rieles que
van volando

“Oh niño, que extraño, todo siempre ha sido muy extraño, y la llamarada que nunca se apagará
no podrá más que alimentarse del viento que se aleja hacia el sur, si por el
contrario no hubiera ocultado y las sonrisas callado, proporcionalmente de la misma forma
en nunca se germinó la lucidez, creo, creo que el viaje no sería tan largo”

“Tendría que terminar por desentrañar todo lo que fuese sepultado y lo extraño e indiferente
para poder volver, que me empezasen a decir con que mano levantar el puño y con
cual dar cariño, entonces vería recién el comienzo venir, cayendo sobre mí la promesa del
ayer para mañana”

“Sueña como nunca has soñado, la muerte no es un reino que no vendrá
si bien su gobernante no conocemos, algún día también te mudaras allí “


-Joaquín Madariaga-

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla. 
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.


Jorge Luis Borges

La pregunta del día

¿Qué hubiera pasado si Neruda hubiese sido Presidente de Chile?

  

El beso de Doisneau

El sexo de los ángeles

Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales. Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas. Así, cada vez que Ángel y Ángela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales. Y si Ángel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Ángela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo". Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos. Ángel dice: "Madero". Y Ángela: "Caverna". Aletean por ahí un Ángel de la Guarda, misógino y silente, y un Ángel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor. Él dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca". Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa. Ángel dice: "Estoque", y Ángela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato". Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.  FIN Mario Benedetti

Mito Nórdico

En el principio, estaba el mundo de hielo Niflheim, y el mundo de fuego Muspelheim, y entre ellos estaba el Ginnungagap, un "hueco profundo", en donde nada vivía. En Niflheim había un caldero rugiente que borboteaba, y aquello que caía, lo hacía en el “hueco profundo”. Al tomar contacto con el vacío se transformaba en hielo, hasta, que al final, el hielo terminó llenándolo. Las llamas de Muspelheim caían sobre el hielo, creando grandes nubes de vapor de agua, que al llegar otra vez a Niflheim, creaban un bloque de hielo, en uno de los cuales estaba un gigante primitivo, Ymir y una vaca gigante de la cual se alimentaba Ymir bebiendo su leche. La leche tocó el hielo, creando el primer dios, Buri, que fue padre de Bor, quien a su vez fue padre de los primeros dioses del cielo, Odín, y sus hermanos Vili y Ve. Ymir, el gigante primitivo, era un hermafrodita y sus piernas copularon entre sí, creando la raza de los gigantes solo. Luego Odín, Vili, y Ve asesinaron a Ymir y de su cuerpo crearon el mundo. De los huesos de Ymir se crearon las montañas y su sangre llenó los océanos. Su cuerpo se convirtió en tierra y sus cabellos en árboles. Con su calavera los dioses formaron la bóveda de cielo, que atestaron de brillantes chispas de los fuegos de Muspellsheim. Estas chispas son las estrellas y los planetas.

Del suelo brotó Yggdrasilll, el gran fresno, cuyas poderosas ramas separaban los cielos de la tierra y cuyo tronco constituía el eje del universo. De hecho Yggdrasill es el mundo mismo. Nadie podría narrar su grandeza. Sus raíces se hincan en las profundidades, más allá de las raíces de las montañas y sus hojas atrapan las estrellas fugaces según pasan. El hombre y la mujer fueron creados a partir de los troncos de dos árboles inertes. Odín les infundió la vida. El dios Hoenir les dotó de alma y capacidad de juicio. Lodur les dio calor y belleza. El hombre fue llamado Ask (de Ash, ceniza) y la mujer Embla (parra), y de ellos desciende la raza humana.