Las risas del cadáver

Sobre el pelo desplomado que se esparce alrededor, el final de un comienzo, un fácil aborto de trucos inexistentes, cuchillas de imágenes en el mundo descienden, una escena de personas, dudas sin habla, respuestas sin preguntas, un fácil y cómodo cadáver que ya no puede hablar nunca más, se levanta y les da una copa a los presentes, de vinos y otros vicios para la noche que comienza a jugar

El muerto abre las ventanas dejando entrar el viento y las aguas que se escurren por los marcos de las ventanas, las pinturas rodean a este individuo y a sus invitados que con extraña ilusión se presentan, las copas, las tristes comedias de la enfermedad, quizás alguien ya también juega dentro del espectral hospedaje, el muerto ya está en su cenit que con muertos puede jugar

Los pequeños hospedados miran para afuera sin exhortación, entonces las manos sin nada más que temer juegan libremente con todo lo que adentro se puede ver, el cadáver ríe sin más preludio que le diera a entender que ha muerto, y que sus invitados al igual que él, se encuentran dentro de este mundo


-Joaquín Madariaga-

Verborrea

Y así es como a fin de cuentas
todos nos vamos volviendo viejos
como el otoño y el invierno pactan entre ellos
los papeles de nuestros destierros
ya ha pasado tiempo 
nunca sentí tal pena profunda
que la de un hombre engañado
y aun así pasa el tiempo.
Nada perdura, dicen, sólo la pena. 


Ya no sé porque escribo
me siento débil, inútil, sobrio
ahora viene otra hora de soledad
que sabré aprovechar. 


El tiempo pasa y no tengo miedo.


-Pablo José Luis-

Postulado

Con respeto, sin miedo, y nunca pedir piedad. 


-Pablo José Luis-

Plenitud

Se adiestró en
la ira
el odio y la estrategia
artera.

siempre creí que
al final se le pasaría
que estaba atolondrada de
tanto concepto erróneo y malos
consejos.

siempre creí se le
pasaría.

escuché las acusaciones contra mí
a sabiendas de que algunas eran ciertas
pero desde luego no
lo bastante importantes
para convertirse en blanco de
violencia, envidia, venganza.

creía que sin duda se le
pasaría.

no monté ninguna
defensa
pensando que la razón
pausada
nos salvaría
a los dos
pero su determinación
se reafirmó;
incluso entonces
lo tomé por energía
testaruda y un exceso de
entusiasmo

pero en cuanto cedía terreno,
se me cogía más
terreno.

señor, pensé, no es más que simple
violencia.

así que saqué mi caballo del establo
al trote,
afilé los cuchillos y
lancé un
contraataque.

por fin había dado con
un oponente tan bueno como cabía
encontrar.

su determinación exigía su propia
destrucción.

había encontrado la horma
de su zapato.
monté en mi corcel
con la espada en alto
listo hasta para el sol.

siempre había pedido guerra,
le concedería su deseo,
maldito sea el amor ahora,
como maldito fue cuando
llegó en un principio.

mi reticencia
desaparecería
para siempre

y la sangre
manaría

la suya y la mía

tal como quería ella.

Charles Bukowski.

Los Lirios

Una fracción de él toma reposo, nunca se sabe si se está en su mente, caen del cielo besos
agrios, escarpada su vista decae, es despreciado por tantas cosas, lo sabe, sabe cuántas veces
ha sido rechazado, botado por ellas, el cielo sigue burlándose y la tierra lo sigue aceptando,
hacia las afueras de las alturas, hecho de marcas para no volverse a ver con nadie más, el
quisiera volver a sentir algún aliento, donde dejar huella, preparándose más quisiera que no
fuese así, corregir la idea de esta, la voz se le atasca hasta escupir sus penas enternecidas
Solo sabe sacar las semillas marchitas de la sonrisa, sonreír, una risa corta, esperando
que todo llegue vivo, de un ahogado dolor, mientras se pierden el uno al otro, quedan calladas
las palabras, se imaginan a si mismas sentadas, sin compañía las flores se van recogiendo y la
tierra se esparce, se van pariendo las palabras, ni mas quisiera no querer entender, seguir
preguntándose porque todo sigue así
Una gran mentira imaginar, que han pasado caminando hasta aquí las mismas
cosas que ayer eran buenas, de las cuales hoy los nombres no se olvidan, con los ojos perdidos
las ingratas las miradas, las caricias, que siguen aquí, aquí están todas las cosas que los lirios
negros quisieron amar
Nadie sabe nada, pues no se quién se lo llevará, ni quién le aguarde para reventar contra el
suelo, los edificios a la lejanía siguen parados sin vida, seguirán ahí aún cuando ya no esté,
aquella sádica serenidad juega antes de adormecerse, puede esperar un día más


-Joaquín Madariaga-

6.000 españoles se exilian al mes.

Según los últimos datos del Instituto Nacional de Estadistica (INE) se acelera el éxodo de los españoles al extranjero. En los últimos meses el número de ciudadanos españoles que abandonaron el país se ha disparado. Un total de 40.625 personas han huido de la miseria y la represión entre enero y junio pasados, lo que supone más del doble que los 18.274 exiliados, registrados en el mismo período del año pasado.

Hasta 2011, los españoles que se iban a vivir al extranjero lo hacían a un ritmo de 3.000, como mucho 4.000 personas al mes. Y siempre venían más personas que las que se marchaban.

Ahora que el régimen ha sustituido la dictadura suave del PSOE, por el neo-fascismo abierto del PP, es al revés. Se van a un ritmo de 6.000 españoles mensuales (el doble) y salen más que los que entran, algo insólito en los últimos 30 años.

Hemos dejado de ser un país predominantemente de inmigración para convertirnos en uno de emigración. Frente a los más de 40.000 españoles que se han ido, sólo han vuelto a casa 17.000.

Se ve en el detalle del mes a mes: en enero se fueron 5.952; en febero, 6.217; en marzo, 7.362; en abril, 6.651; en mayo, 6.999, y en junio, 7.444. Es decir, es considerable la velocidad que está tomando esta desbandada humana, que tiene su explicación en la perdida de derechos, recrudecimiento de la represión y unas criminales políticas antisociales del actual gobierno del régimen de Borbón.

Venezuela se ha posicionado como el sexto destino de los españoles exiliados.

Los principales destinos de la emigración, según INE,  en 2011, fueron, por orden de importancia, Reino Unido, EEUU, Alemania, Ecuador, Suiza y Venezuela.

Autorretrato de adolescencia

Entre serpientes verdes y verbenas,
mi condición de león domesticado
tiene un rumor lacustre de colmenas
y un ladrido de océano quemado.

Ceñido de fantasmas y cadenas,
soy religión podrida y rey tronchado,
o un castillo feudal cuyas almenas
alzan tu nombre como un pan dorado.

Torres de sangre en campos de batalla,
olor a sol heroico y a metralla,
a espada de nación despavorida.

Se escuchan en mi ser lleno de muertos
y heridos, de cenizas y desiertos,
en donde un gran poeta se suicida.


-Pablo de Rokha-

Tiempos Modernos

Atravesamos unos tiempos calamitosos 
imposible hablar sin incurrir en delito de contradicción 
imposible callar sin hacerse cómplice del Pentágono.

Se sabe perfectamente que no hay alternativa posible 
todos los caminos conducen a Cuba 
pero el aire está sucio
y respirar es un acto fallido.
El enemigo dice
es el país el que tiene la culpa 
como si los países fueran hombres.
Nubes malditas revolotean en torno a volcanes malditos 
embarcaciones malditas emprenden expediciones malditas
árboles malditos se deshacen en pájaros malditos: 
todo contaminado de antemano.

-Nicanor Parra-

De culto.

Arrinconado

Bueno, ellos ya decían que llegaría esto:
viejo,
perdido el talento,
titubeando con las palabras.
escucho pisadas sordas,
me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo.
demasiado pronto.
ahora
ellos están sentados hablando de mí:
sí, le ha ocurrido,
está acabado...es una pena.
nunca fue gran cosa,
¿verdad?
bueno...no, pero ahora,
ahora están celebrando mi defunción en tabernas que yo ya no frecuento,
ahora yo bebo solo dentro de esta máquina defectuosa.
mientras las sombras cobran formas,
peleo en lenta retirada,
ahora la promesa que fui
mengua, mengua...
ahora enciendo otros cigarrillos,
me sirvo otras copas,
ha sido una hermosa pelea
y aún lo es.


-Charles Bukowski-