Inmerso

Cómo puede ser esto, esta nueva clara idea pero a la vez vieja, idea, de todas las cosas, la polilla de ojos rojos y negros en mitad del claro, allí van todas las cosas que escaparon de las cárceles en las estrellas, donde por allá se puede escupir al cielo desde los meteoritos, desde el negro del infinito hacia la árida sequedad del espacio, cayendo por fulminantes caminos, con la vieja sensación del retorno pero para nunca volver atrás, tocando las piedras de colores al fondo del océano, encontré durmiendo bajo el mar un par de banderas las cuales destruir, un barco hundido, huesos hechos polvo y cañones, un asiento donde sentarme, una rosa de los vientos y una brújula, un asiento donde sentarme y destellos de luz perdidos 

-Joaquín Madariaga

Diversión

Escucho una voz venida del viento, las laderas de los riscos tienen invisibles ojos, a mi izquierda se encuentra un señor pintado de colores divertidos, su cabello decolorado posee un gran ratón rey, lúcido le habla a la pared sobre cuestiones de mecánica, que jugarreta tan divertida ven mis ojos, que dulces posee mi corazón, unos crujidos, se rompen los suelos de madera, la gente cae de forma inteligente y magistral por la miseria, y ríen mientras caen cuando sus brazos se rompen, hoy es un día de marejadas, las olas sobrepasan los autos, y se dan vueltas los cuellos al chocar con la acera, oh miren, miren mis desconocidos amigos, miré allí a mi amigo pez,  que le alimenté amigo pez, porque te encontrabas saltando fuera del hogar, pero falleciste con mi comida, te di carne de cangrejo carmesí y un poco pasada mezclada con greda, me senté a ver que pasaba cuando la curiosidad exterminó al gato negro que se cruzó, oh camión oportuno que creó una imagen de vísceras que volaban, las tardes poseen unas sorpresas en estas ciudades, que cualquier noticia desearía, el señor fue a recoger los restos y los ocupó como adornos rodeando su cuello, exquisitez de la moda americana en estos días, cuando una pregunta se me asomó, ¿chico qué miras?, por lo que con firmeza mis palabras de juventud le denotaron con claridad, “señor estoy absorto, espero al bus”, uno nunca se aleja de preguntas imprudentes, el gobierno de mi país hoy decretó que dentro de un vidrio secreto todo se transformó, y así mismo los impuestos subirán, entre tantas cosas que pasan el hombre subió a su camión un poco perturbado, perturbado de que el colorido hombre no le hubiese agradecido el chiste del día, hoy, hoy siguió toda la escena rutinaria en una calle gris de lunes por la mañana, cuando todas las bromas se llevaron el aliento de un chico por allá en la calle cuarta con esquina en quinta, un garfio mantiene a un joven colgado de fierros, la pared se volvió polvo luego de que el hombre tanto le hablara, las ganas de hacer algo se secaron tardíamente para desagracia pensaba el colorido hombre, un goce simple de perturbación que los cuervos no se comieran a mi vecino, unas cuantas horas más mi bus, llegará para quitarme de este lugar tan agradable, tan cálido, y de todas las formas que pude conocer este lugar, fue esperando en un pozo tan bajo y no uno más ancho y alto

-Joaquín Madariaga

Aquella que está frente a Dios

Viene así ella a mi mente, así de la nada, 

muy repentinamente, antes del amanecer, antes del ocaso,

 antes del atardecer, y definitivamente antes de todo

-Joaquín Madariaga

Él

Hay un señor sentado en una banca, y no tiene nada, allí, allí sentado, no lo vuelvas a ver, él aquí, está palpando la madera para dormir, suele vérsele aquí sentado, vamos yendo sin extraño a correr por la playa ahora, allí, allí no lo vuelvas a mirar, el señor se ha despertado, y va a hacerlo con un tic de sonido al final, casi como un tac

Y solo pienso, sólo en cuerdas colgantes, aburrido de cansar, cansado de aburrir, no lo vuelvas a pensar, él no lo volverá a pensar, yendo por la playa en el atardecer, y lo vi correr, hacia mí, y tu conmigo vamos a tomarnos en un instante el pelo, y verás que te encogerás en mi, solo, quizás pueda tomarte en mis manos, pero no debes ver, sin aplastarme la tensión, no vuelvas a escuchar

Y va hacerlo, sin importar cuantas veces le haya hablado, ni cuantas veces conversado se termine el apuro, ni su corazón sin resuelto a esperar, ni el silencio de cada día y el frío, ni cuantas veces te vieses soportado por las manos distantes, sólo tú, sólo él más que cualquiera sabe lo que es el dolor, y yo tape sus ojos, cuando cerca de nosotros volaste tu mente, desparramándola por el suelo junto a tus ideas, tan cerca


-Joaquín Madariaga

El clamor, aquel día, en Roma

Cuerdas de alambres y una potencia devastadora, poder comenzar a construir un cielo, entonces comencemos a cavar y socavar el espacio muerto del pensamiento celestial, ahora cuerdas y látigos, alambras y espadas envenenadas, algo se debe corroer, negociemos, ¿tu sangre o tus sueños?, y besarás espadas cortando el aire, explosiones dimensionales productos del filo de las supernovas, y te debatirás entre el agua y el fuego de bruces buscando la fertilidad de la tierra, verás manifestaciones blancas y oscuras debatiéndose en cementerios, y cuantos espíritus hubiesen existido muestran sus caras momificadas, lloran polvo como relojes de arena alquilados por la eternidad, y sus ojos secos mostrarán el camino que ya has seguido hasta aquí, ¿lo puedes ver?

¡¿Dónde se escondió?!,  gritaran tus manos al arrastrarte camino a las pirámides, y habrás hecho lo que se debió hacer, cortando aquella garganta progenitora de homúnculos con tus propios discursos a bases de manos, un nuevo lugar, otro lugar atestado por el cual cuantos sucesos condujeron el plano de todo lo deseable, una discusión terminando en palmas contra bases de metal, devuelven las regurgitaciones como truenos cayendo sobre el mismo punto, cayendo así un hambre imparable de orquídeas negras, y sueños, y hilarán tus ojos una cuerda entre rocas de un extremo a otro, así que dame una razón para que la memoria nos recuerde, y dame un cementerio con puertas con carruajes de caballos en llamas relinchando hechizos, antorchas en calaveras como velas nupciales empezando la fiesta, miles de lanzas en los caminos y todos nos llevarán a ella, siguen caminando dormidos con capas moradas y de dulce dorado, el fantasma de Rómulo fue una anima que viajaba entre ventanas hacia el sol, como fénix condenado a vagar entre imparables aleteos del sueño, arrastrando liras desafinadas entre los restos de arena

Tu olfato envolverá con el tacto la esfinge luego de haber muerto, y recorrerás pasillos de inanimadas especies luego de cientos de años, así que dame una razón para poder conservarla, dame algo de lo que pueda alimentarme sin morir, dame un oasis digno de ser destruido por un compás que nadie puede entender

Conquista

Las historias que nos contaban no siempre 

presagiaban con lo que nos pudiera suceder

La misericordia que esta vez no se hizo presente, 

quebró nuestras almas y ya solo queremos

poder tocar con certeza, tangiblemente, los resultados del acuerdo,

con que hemos firmado el sol de los cielos

Y nuestro pueblo que es pequeño como hormiga 

y fuerte como aquella, no vive sin las historias que nos contaban,

 no vive sin tener algo con que afirmarse y ya es normal,como 

aquel misterioso reniego que me ronda el cerebro cada domingo, 

y nuestro pueblo no vive sin maldecir, a cada dios que nos 

abandonó, a la deriva de nuestra triste suerte

En algo más que todo

Aquella llovizna, recuerdos de aquella llovizna en días de invierno caminante, aquellos recuerdos se congelaron en destellos de nieve, y si bien no olvido, no duele ni tampoco no siento, y si bien recuerdo no es que importe, ni que por el contrario que no, sólo sé que aprendí, de aprender caminando, porque caminé ciertamente dependiendo de todo, porque del todo yo, y yo con el todo, de todo lo demás, con ellos nunca me puse de acuerdo, y a suerte de mi imaginación yo también fui llovizna pero no fui un todo, como todos ellos que en el camino perdí, y de nada me hice tapándome con grandes hojas que en el camino encontraba, para creer que era algo más en el frío del suelo, buscando algo que buscaría con querer

En mi propio pasado me acurruqué, en murallas olvidadas de sus nombres, conversé con las lapidas, conversé con los epitafios queriendo entender, en las mesetas altas de la tierra me topé con otro yo, en donde todo futuro posible me llevó, asolado alimentándome con la brisa de la tierra, en donde yo nunca podría haber sabido como encontrarme, en las murallas, y los lagos, de las afamadas planicies del camino, en donde yo deambulé caminando sin mi voz, cantando con voces de sueños y caricias que nunca encontré allí, allí donde las campanas suenan tan fuerte que no te dejan pensar, mirando al frente, a veces mirando hacia arriba, sin nada que pensar 

Y muy lejano redoble acarició mi pelo, luego de tanto buscar, encontrado yo, ¡encontrado yo!, ya no más de sendas sin rumbo, ya no más de probabilidades altivas pero tristes, allí, justamente allí donde todo tuviese un sentido, para poder despertar de aquel mal sueño del caminar, había un lugar donde yo vi, yo lo sabía como sabía que soñaba, como sabía que había encontrado una multitud confusa, pero te perseguí como quien busca el sueño, perdiéndome en los callejones, en donde me preguntaría una y otra vez más por donde doblar, pero para cuando te encontré, ni los caminos, ni los lagos, ni las murallas, ni aquella
atronadora pesadilla, ni los pasajes y los caminos de espinas poéticas, ni el sueño en sueños, dulzura de tu hermosa mirada y las manos de tu poderosa alma, viva y preciosa, como sólo tú puedes ser, como para que todo de aquel mal sueño nada importe y desee mañana volver a besarte, despertando junto a ti, queriendo volver una y otra vez más

Sin tu cariño

Sabría mañana que ni el peso de la muerte como una roca inmensa sobre mi sien, me quitaría de en medio, y que ni las piezas de una sincronización perfecta podrían destrozarme esta vez, y puedo, que culparé a la soledad del tiempo lapidado en otras eras, y los pasos que cuestan en olvidar de sus procesos históricos, y le atribuiré a esta momentánea maldición si el oro o más que ello sea diluido en cada ofrenda al devenir, en la imaginación tortuosa, y que cada momento de necromancia fuese a resucitarse a sí mismo, a cada cual insurrección o mundo que representa la oscuridad del corazón se levantase, así, para terminar cayendo el tiempo al fuego y moldeándose en otro templo, en otro lugar, en otro hogar, siento miedo en la propia insanidad del destino e ideas que intentan revolcar mi fe, no más por mi propia desdicha en otro tiempo, en otro hogar, en otro corazón, rojo por la sangre que denota la taciturna expresión de las paredes, y que ahora en la calidez se reaparece en el nicho, como carcajadas desgarradas que se impregnarían en mi tráquea reseca si la juramentación fuese engañosa, y así bajándome del bus viviría cada medio letargo de interpretaciones en imágenes, como en nadie pensé alguna vez, viviría sin nada, sin nada de mí mismo, y viviría arrastrando mis propios pasos en la simplicidad de los colores que rodean los cerros, y las pinturas que vimos cundirían en mi memoria como un disparo lejano que atravesaría mi cráneo, desparramando canciones que me recuerden tu cuerpo de mujer, porque sin tu cariño, sin tu cariño viviría perdido entre las esencias, convertidas en catacumbas derrumbadas de mi propio corazón

-Joaquín Madariaga

Un blues

El baile del blues es tan sólo una pieza nena, como una araña que camina sobre la mente genérica, y el pelo de sólo una pieza entre zapatos engominados y vino, se nos va toda la vida en escalas mientras la batería sigue su ritmo entre marchitas rosas, las cosas bajan para corroborar la emoción, y el barman asiente entre notas y notas cuando mis sensaciones de pista se acrecientan, las dudas y la guitarra me parecieran decir, te lo estás perdiendo chiquillo

Y tu hermano, ¿qué es del hermano?, ¿habrá muerto o sólo se fue a fiestear?, mañana en la tumba lo encontrarás sin conocimiento alguno, y las exequias sólo serán un canto más, una pieza que se ajusta al compas de tus propias pisadas en la oscuridad, se te está yendo chiquillo entre los bostezos en tu silla alquilada, y mañana aquella negra roja araña sobre tu cabeza cantará hasta dormir, y las ratas tocarán violines entre interludios de los bajos en las bandas de apoyo, hurgando en mí las solitarias apariciones de un cantante furtivo con la multitud, algún desquiciado que como cualquiera toca su música y la siente de por sí

Es una gota de café en las mesas mal cuidadas, hoces que con destreza cortan tripas al caer del tejado, y gatos que maúllan a la luz de la luna, inyectados en ojos de sangre, y nosotros cantando afuera, ya que nos han echado de nuestra propia suerte, esperando nada más que algún significado vago y pasajero para cualquier pregunta, tormentas de juicios en la confusión de las luces que aparcan en los estacionamientos, respiros flameantes que infligen nuestros sentimientos, las guitarras en el mar se van durmiendo, y la banda de apoyo se sumerge tocando hasta el final de nuestras voces, entre la confusión de una llamarada de escopetas que disparan al aire con voz de pronto blues nostálgico

-Joaquín Madariaga

Vuelvo en mí

Estoy tan adentro de mí que estoy afuera, que de ninguna manera estoy, y si soy a la medida de las cosas que siento, estoy en ciertos lugares, en ciertas instancias, y no cuando nunca pude acercarme a mí, pero los sabores que ahora respiro, llenan los vacíos de mis ojos y que de ninguna manera no podrían no estar, más que contemplando una foto en la palma de mis manos, resguardando una caricia con la yema de mis dedos, y pinchadas de fulgor incandescente, porque no podría estar haciendo alguna otra cosa, en este exacto momento, porque no quiero nada más que este momento, que de ninguna manera no podría ser otro, otro yo, más que la medida de de mí mismo siendo lo que soy para la primavera de nombre, de nombre conocido, y cuerpo conocido, que de mí mismo soy yo para aquella, tomando licores de viento suave, y embriagándome de muecas no tristes al anochecer

Tomo, tomo sintiendo el peso del suelo para caer durmiendo fuera de casa, sintiendo, sintiendo, como yo, tú, nada más que un mero intercambio de palabras, transforman cinceladas de grisáceo atardecer, mañana, ayer, hoy, escribiendo en diamante frases de primavera, porque yo, tú, entre pisadas con un rumbo sobre el eje de lo que no nos desconcierta, y que por el contrario nos atrae

Entre las tantas que nos han sucedido sostenemos un horizonte, porque podemos sonreír para no caernos, y yo contigo, sueño, y yo contigo, sueño cálido y realidad eres tú, hoy, siempre presente y al mismo tiempo siempre futuro, entre líneas, capas, que tu risa y la mía con nuestras manos, juntamos y no decaemos, aunque por las mañanas a veces el sol se haya quedado dormido, y la luna se despierte entre marañas de noticias funestas, yo y tú, como planos incorpóreos que trazan sus espíritus juntos, para transformarse en almas fundiéndose, que mientras como un niño me resguardas en tu regazo, y como mujer desnudas mis ojos, mientras que yo, como tuyo beso tu ser, y amada mía, fulgores de paz corren por nuestros

-Joaquín Madariaga

Hoces

En las entradas para terminar sin pretender, en las salidas con nada más que el orgullo, y manejar la tormenta de juicios sin retorno, discernir que es lo que hay entre la tierra y el cielo sin quedarse entre medio, y seguir llameando tus propios respiros sin infligirse una confusión, manejar las hoces con destreza y cortar las tripas que van colgando, de las maldiciones que nos van atormentando y cortar, cortar y devorar, trozos de carne y órganos esperando nada más que algún significado vago y pasajero para una pregunta, infligir bronce en los brazos para relumbrar el hacer

Sembrar semillas para ver crecer preguntas, amueblar el terreno baldío de las paredes, y crear calles incluso sin respuestas, inyectarse el vuelo de las hojas y planear el descenso sutil al pasto, posar mi cabeza ahora que existo y dormir un rato, mientras el sol me abrigue, o una sombra y un té que me acompañe, veo los barcos a la mar, y duermo

-Joaquín Madariaga 

Quilpué

En Quilpué creé un poema bajo la sombra de un árbol, tanteando el suelo dicho, los pájaros cantaron mientras el sol fuerte pegaba, y la iglesia blanca cantó mientras mi alma se sentaba en la ciudad, la tierra desenvainó su espíritu para saciar la memoria, y terminar casi siempre, al menos, queriendo volver una vez más

La plaza me hizo recordar su sombra sonriente, para que los días se hicieran flores y terminase caminando dormido en Santiago, las mariposas se posaron sobre pétalos secos, abandonado creé otro poema, ya ahora en las nubes viendo todo pasar, su sonrisa aun lejos desbordó gotas moradas sobre la serenidad, y las grises calles polvorientas se agudizaron por la música, pero los transeúntes no se inmutan por frases contadas

Siempre armando historias en la ciudad me abandono, y me siento para cantar siempre otra vez, entre huanhuali y plaza vieja buscaré para mis adentros muchos rostros, y sintiendo el calor buscaré alguna vereda solidaria para dormir, sin complicaciones me levantaré adormilado y creyendo cualquier cosa para volver a escribir

-Joaquín Madariaga

Levanté mi alma

Erigí una columna arqueada en algún pasadizo para poder verla y recordar, estatuas de su mente entre mi pecho, no veo sin más que verme a mí mismo, porque mintiendo digo la verdad, y los prismas dividieron el fuego de las velas de nuestros encuentros, entre arcos de mármol roídos por la vegetación

Era la razón menguada, era la lucidez estrecha en los pasillos y las piezas, eran cuerpos exhumados por la historia, era polvo de olvido en el estruendo del miedo, un trato de mano en mano con el mundo, escondidos y secretos a los ojos, en el estrecho de los pasillos y las piezas, y los campos minados de cuentos e historias, imaginaciones y verdades, cuerpos y máquinas que refulgen sangre rojo como el amanecer

Relumbra la plata en sus coronas de espinas ciegas, las visiones de mundos cósmicos en sus mentes, dan cabida a una cruz de pulmones conectados a un motorsonoro, de una ciencia arcana cosmopolita, conectados a las paredes con cuerdas intravenosas, directo al cerebro y las extremidades, de sondeos y sonoros gritos en la oscuridad, y ojos inyectados en sangre, movimientos de sin acierto, en dimensiones decoloradas por sus voces, camino en pasillos y piezas de campos minados por lo alto y lo bajo

¿Qué nos quedó a nosotros?, en los mundos de ideas contrapuestas y lugares ocultos, ¿qué nos quedó a nosotros?, sin aliento tras lo momentanio, lo efímero, lo fugaz, yo veo cuerpos de vida y muerte en pequeñas habitaciones de mármol negro, yo he acariciado el cuerpo de estos pasillos oscuros y he escuchado al silencio, y menguado en la felicidad de los que la tienen y los que no, he apaciguado la existencia de la quietud, ¿a qué precio de cristales y diamantes negros?, el aire se pudre en el respiro, en el intento y el fallo, en la victoria y en la súbita gloria del vencedor, y mis pasos de ignorancia ciencia, ¿qué nos quedó a nosotros?, ¿éramos un reflejo del agua goteando en los pasillos que alguna vez vimos?, ¿somos el futuro que creímos nuestro?, ¿la voz de libertad que prometimos?

La suciedad de los gusanos en un festín de carne, siento asco de los cuerpos en muerte, dentro de mí hay alguien como ellos, lento, vivo, muerto, nada, todo

Se levanta el alma para poder respirar, ver la consumación, los factos, los hechos, lo cosmopolita, el comienzo, el fin, el intermedio de ignorancia, el inicio de la práctica, la arrolladora mentira de las consecuencias, las causas originales, como un pecado para todos nosotros

Me siento en un rincón sintiendo el momento, los momentos pasan y no mueren, se consume la memoria drogada en nuestra fortaleza de ciencia arcana, he simulado el cielo tras el castigo de los ángeles, es el deseo inmortal para nuestra raza, ¿qué nos quedó a nosotros?, para verte así tan diferente, tras los cristales y no poder tocarnos nuevamente, ¿qué nos quedó a nosotros los escondidos en las cavernas de nuestra imaginación?, batallando lo perdido y abandonando lo ganado, a cierta ciencia de no saber nada en la indiferencia, esperando a que mueras

-Joaquín Madariaga

Esta noche

Hay tanta confusión, créeme, como a pasos ciegos en el abismo, porque el intento es un suicidio fulminante, y en ese camino de surcos dorados, vi el espectro de mí que nunca podría alcanzar

Busqué el pasadizo que hay en mí con el apuro de alturas, como lo que creí que sería nuestro, únicamente nuestro en mi corazón, porque ya siempre he confundido los conceptos, los preceptos del océano celeste de tus ojos, y aunque lo he intentado nunca encontraré el espectro de mí, créeme

Soy una fase del olvido, del odio consumado en puños de aire, una carta en un castillo de naipes, una brisa que se lo llevó todo, la carcajada sangrienta de nerviosismo en la horca, un disparo en la penumbra, un amante furtivo entre cien o más del palacio, lujuria

Sobre el escritorio encontrarás mis saludos, mis días, mis noches, acostándome contigo sin conocernos, acostándonos en una noche sin ti, aun cuando me hablabas y tu voz cruzaba sobre mí, aun cuando el cielo eres tú y yo solo esto, acostándonos sin conocernos

Esta noche puedo sentir el movimiento telúrico de la desesperación, sin ningún lugar al que ir, mantengo la postura de despreocupado sin más, esta noche es otra noche como cualquiera, en la más remota idea que cruzó mi cabeza, en este cuarto igual que el anterior, sin distinción, sin nada más, esta noche puedo sentir el vaivén de tu amor, sin mí, esta noche puedo sentir tu danza de espadas cruzando mi corazón, sin romper las cadenas de mi desilusión en silencio, esta noche

-Joaquín Madariaga

Maestre compañero

Hay un pecado oculto en el cráneo de dios atisbando invivibles lugares, hemos desbordado peligro en la paz de las imaginaciones, en aquel camino de tierra que nunca conoceremos, bienvenido al ensueño encubierto de ternura truncada, aquí no se es sino deviniendo para sangrar por la boca todo lo que te dijeron ser, ese olvidado callejón en esa olvidada ciudad, yo soy ese hombre que camina por la vereda de la muerte bordeando el excelso decaimiento, y no siempre sino que es deviniendo el camino una y otra vez deviniendo, protegiendo lo que mañana asesinó por la espalda sin saber respirar, sin saber ni en lo más mínimo su lugar en este lado de la historia, sin entender el decaimiento singular de su figura personal, su estremecimiento plural en el azote de dios

De tu figura solitaria nadie compone una sola canción, maestre calavera de sombrero negro y botas pesadas, brilla la ciudad en tus zapatos caminantes, cada motel y calle pasajera en el recuerdo a fuego de una mente perturbada, cada esquina parecida a la anterior y la venidera, cada rincón explorado e inexplorado de sutilezas y estruendos por venir y pasados,
¡cada cierto pago en sangre es insuficiente!, mañana es el venir, el momento es el pasar insuficiente solitario y calavera, y calavera para siempre caminando por la ciudad sin ser visto ni sentido

-Joaquín Madariaga

Cien años

Hay una página morada en el blanco del escritorio, perdón si he sido descuidado cuando los veintitrés demonios hoy mañana cerraron nuestro destino, cuando una aguja de coser y tres rojos vestidos con canciones de idilios mataron a nuestro niño

Cinco pasiones de polvo que se enmudecieron con tu cariño, creación sublime en el ardor andrógeno, perdóname si se cierran las puertas desnudas ahora que la voz puede más que el silencio, ya no habrán mas caos de luz lunar entre medio sueño y dolor, ahora que los cuerpos no se esconden en la oscuridad

Así retornamos en una ilusión diluida por el viento, como una argamasa roída de olvido en el
bosque entristecido, mira lo que ha pasado al acabado del castillo y la mampostería destruida, puedes acabar con el reino pero no con las exequias, puedes matarme pero no sin saber cuanto yo te amé

-Joaquín Madariaga

Día ocho

Camino de negros lirios cercando los ojos de una serpiente, 
pulcra sabiduría del conocimiento
hacia su voz, conocimiento escondido en los escritos mis recuerdos, insolación de silencio en
los vientos más allá, control en la palma de los dedos derramándose desde un precipicio, luto
de misteriosa travesía

Lo último que haría contando la muerte sería escuchar dicho silbido conocido, es un grito
brutal de memoria envenenada, es un alma inmortal de la profunda obscuridad, y aunque
pareciera que está cambiando algo siento, allí éste, es muy lejos como para poder saborearlo,
y padeciendo de miedos y otros sin placeres acuesto el corazón donde pueda, como una
piedra angular sobre las bases de la imaginación lúgubre, cuya raíz que me quiebra el alma en
la savia ausencia, la savia ausencia rompiendo el silencio que busco en ti, ¿qué me has
quitado?, ¿qué no me has podido devolver?, ¿qué me has quitado?, ¿qué es lo que no puedo
volver a ser?


¿Dónde se sentará tu ausencia, escrito en mis recuerdos?, brillando tu adiós en esgrimas de
risa puedo ver esto, dejando cualquier cosa en cuanto baje el telón, no vale la tregua en un
dejo de llamas, no intentaré plantar una promesa en ese juramento, se cambian las escenas,
se cambian los días, termina el acto pero las caras no cambian de dirección, actuando en un
batallón de mugre y asquea suciedad, si muero de melancolía ríen las mascaras, tomando por
justo los silencios, justificación de espeluznante sensualidad, la progenie entre la progenie
comprendiendo un lugar dentro de mí, magnificencia estrellada en su propia locura, silencio
devorando su cuerpo en sábanas

Si muero de morir despierto en alguna extremidad de sus deseos, pero sería por siempre algo
eterno, al menos durante cuya eternidad viviese sofocada por ésta, si muero de morir
despertando en algún valle, es mentira, porque si muero de morir como se es conocido el
telón baja, cambia la escena, termina el acto, en donde no hay caras diferentes en su interés,
todo sigue igual en dicha silenciosa morada

Si me levanto, voy actuando en un batallón de infidelidad que viene de la palabra suya, sucia
asquea suciedad, de la cual yo no me muevo solo, sino es con deseos de ganar el impío
horizonte, yo me muevo como tal oración deleitosa, clavando todos los mundos, todos los
universos, todos los sentidos, en espada abriendo tu pecho, derramando el sentido de las
palabras

-Joaquín Madariaga

Noche tras Noche

Rostros sin nombre estocando el silencio, manto descubierto de tristes poemas escondidos, 
sueños hechos de magias de fuego, de nuestros sueños silenciados, el mundo cubre negras
nubes que llueven ceniza de pasión muerta, en cualquier noche con tu piel de deseo en la
inmortalidad

Como un eje de necesidad encontramos el amor torcido en un destello desmerecido, junto al
color de tus opacos ojos tu alma descubierta reina en mi andar, nos estamos yendo en
huracanes de tu fruto, nos vamos cada noche en el miedo atronador de la muerte, y juntos
construiremos la vasta de una herida mortal, como un oleo de explosiones que ha sido tomado
para ti

Asolando la jabalina de soledad ésta arquea las puertas de roble en un secreto
enigmático, hasta asquearnos de nuestras sombras, hasta el trecho y maldito reflejo de tu
extraño cadáver

-Joaquín Madariaga

Maldita Palabra

Maldito lenguaje con que hablas del cielo, maldita la semilla del fruto, del árbol, de la proeza servil, y tus insinuaciones de movimientos entrecortados, tu maldita palabra cercenante, de serpientes con su dulce veneno, maldito sea el momento en que hay retracto, un paso débil hacia el pasado, centelleantes explosiones, vuelan los miles de fragmentados vidrios que componen el ser, seccionan la maldita palabra y sus venas sangrantes, sus tendones diluidos 

en la sal de tus delirios, su apariencia cadavérica en tus labios, la maldita, la maldita palabra que se infla en tu interior, hundiéndose
Pero no pueden vivir, así lo creímos a medida que nada ocurría, llevándose a pasar la maldita

palabra, durante, desde, la maldita palabra hacia todas las demás, la velocidad con que sederrite el glaciar, la base de nuestro planeta, condenada por la maldita palabra, cuando está,cuando no, el mundo no arde, el mundo se ahoga por la maldita palabra, el universo semultiplica por la maldita palabra, aquí, ahora, este lugar, por tu maldita existencia

-Joaquín Madariaga

Yo sé lo que quieres

Yo sé que es lo que quieres, lo puedo ver en tus manos temblorosas, y esa gota que se escurre en algún lado, es una cuerda que afloja la tensión entre la otra habitación y nosotros, pero yo se que te gusta el dolor, verte pronto palidecer con la misma idea, me dará la razón absoluta de lo perturbados que estamos

A su enemiga la callada batalla yo la enfrento, un hombre que se visto de mujer en su mente, cuidado conmigo guiña a su dueña, dentro de este valle de las líneas muertas, sodomizador de ideas contra una pared gris de humedad, truenos de secreto, silenciador de los cuerpos

Te tengo aquí esperando una idea, las palabras esperando aflorar en tu boca para ser libres, yo sé que no puedes esperar mucho más, lo he visto en las marcas de tu vida, silenciosamente gritas con esos ojos inyectados, aquí hay ojos negros fluyendo desde tu mente, y sé que es lo que ellos quieren, la imagen se desmorona para encontrarse con alguna más extraña, yo sé que es lo que quieres sobre esa mesa de frías marcas, con una voz sutil de tantas y tantas cosas que quisieras no pensar, devuélvete si es que quieres pero sé que no lo harás, a pesar de que todo se vuelva en contra de esto, y nuevamente, y olvidadamente, y siempre así, te preguntes como has llegado a algo como esto, pero siempre son preguntas inútiles cuando cierras los ojos y disfrutas

Somos desde abajo o arriba, desde lo menos hiriente hasta lo más sesgado, desde lo más feliz hasta lo menos moral, sonríe desde arriba una figura, afuera de la habitación, una franja roja negra que parte desde la izquierda a la derecha, pareciera hasta siempre cuando gritas de dolor, la luna y el sol a la par, separados por la distancia de las estrellas como tu cuerpo del fuego, los ojos, la calidez de la valentía, la melancolía fría que se enamora, la fuerza del león y la sumisión del lado oscuro de la luna, la tierra conquistada, la conquistada, la vida y lo eterno, siempre formando una sonrisa de sangre en el infinito universo, una llave de lo eterno, lo desagradable, lo denigrante, lo llamativo

-Joaquín Madariaga