El poeta nace muerto
Dentro de una colosal masa de humo.
Llueven perros y ranas,
Y desde el cielo se dejan trazar melancólicos
Crepúsculos.
Ahora cae, poeta
Donde las luces se apagan
Y las fiestas perecen con un beso seco.
Déjame llevarte donde las calles
Se hunden en las alcantarillas,
Entiende que los vicios son el fin
Para escribir,
Poeta, déjate caer.
El cielo ya está lleno de falsos santos.
La tierra es un pedazo de madera quemada
En las brasas del esqueleto lácteo.
-Pablo José Luis
No hay comentarios:
Publicar un comentario