Quién es el que viene ahí

que no es mi viejito feo?
-quién otro va a ser mijita...
-pase por aquí papá
qué bueno que haya venido
adónde quiere sentarse
en la silla o en el piso
-en las dos cosas mijita...
-y qué se quiere servir
hay té café y chocolate
-de las tres cosas mijita...
-con pan o con sopaipillas?
-con pan y con sopaipillas...
-y por qué llora mi viejo
-lloro por mi vieja ingrata
que se fue y no me llevó...
-no llore más papacito
-cómo no voy a llorar...

Nicanor Parra

Rojas camelias.

Y de los rectangulares

Espacios sin salida, enterrado bajo estruendosos colosos,

De tósigos recuerdos

Sobre sus años y de mi cuerpo en ellos, de sus desfiguradas

Caras situadas en las hendiduras, que arrastraran

A costas del superfluo aferro en ello y sus

Serviles pretensiones 

Y de ese tal que como llegaba a las puertas de sus casas y de frente,

Con ese rostro llano, ante
La silueta de la bandera, y los congéneres antiguos,

Situados en posiciones transversales
De los sueños de un hombre viejo, un verdadero

Altruista, una copla de sueños, en el rojo

Pesar, idealista como las camelias, muerto por muertos,

Más vivo que nunca después de tantos años.

-Joaquin Madariaga-

a las 20:39

Mis cuentos son el claro reflejo de mis autores favoritos,

 que crean en mi mente un muro gigante, 

pero creo que acabo de encontrarle la grieta a ese muro. 

Cosas Que Pasan

Las cosas que pasan

Es todo lo que debe pasar

Porque las dejamos pasar

Y esas cosas que pasan

Pasaran en las cosas

Durante nuestra vida

Que como un rio

Pasa,

Por pasar nada mas.

Pablo José Luis

Aplastamiento de las gotas.

Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve.
 Llueve todo el tiempo,     
afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen    
  plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una   
   gotita en lo alto del marco de la ventana,
se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo  
    y se tambalea,
ya va a caer y no se cae, todavía no se cae.
Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los
      dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto    
  zup ahí va, plaf, deshecha, nada,
una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida,      
brotan en el marco y ahí mismo se tiran,
me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las  
    emborracha en esa nada del caer y aniquilarse.
Tristes gotas, redondas inocentes gotas. 
Adiós gotas. Adiós.        


-Julio Cortázar-

Réquiem póstumo

Hay un niño durmiendo en la suela de un zapato,

Y un perro de costado, junto con su maleta de viajes, 

Sus adornados botones y su agrietada capa, las ratas,

Comer del techo y las paredes,  el perro de lado ha costado,

Ya falleció 

Hace años hay un niño durmiendo en la suela de 

Un zapato, y de los fantasmas que le rodean, su niño

Aun le abraza y le abre su corazón, llevándose lejos hacia adentro,

Los suplicios del abatimiento 

La vista panorámica nos deja tomar,

Donde están, como se sienten, nunca se llegaran a conocer, 

El viento invernal, el golpeteo del  minutero, el escondite bajo 

El puente y me voy volviendo uno con el tiempo, para ver a los autos pasear,

De frente al reflejo

Si tan solo pudieran saber, que por morir, la luz de trasfondo la dejo ir,

Las cartas, las coplas, los versos, el polvo se la llevo, sin dejar al niño mismo, y

Yo me voy despertando, de aquella suela de zapato.

-Joaquín Madariaga-

Una Carta de Amor.

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

 - Julio Cortázar -

Corta.

Le dije 
ya no siento lo mismo
y puede que ya no me gustes.
Le expliqué
que no sentia cariño de su parte
y me dijo
bueno,
no se que decir.
Perdón.


así
de corta.

Epilogo.

Es frio cruzar el valle, para esos seres tan diminutos 
y contraídos 

Por las variantes que han sido 
encomendados, 

Y de rápido llenan con que sembrar por donde caminar, 
Viendo velozmente con que poder cruzar,
Y no yacer bajo La lluvia de estrepitosas culpas,
Condenadas en plegarias, a los seres altísimos 
Las desmesuradas cúpulas, 
creadas en el deleite de la ostentación humana, 
Cubren con densos pliegues de foscas, 
El adoquinado territorio, 
Hasta los surcados cielos 
Aguardar que el delirio no llegue a cubrir, 
Los pilares 
sobre los cuales se edifico la razón, 

No hay nada que tocar, tan solo aguardar en las dudas,
Acerca de que caminos tomaran,
la tempestad irrumpe la suave paciencia 

De la Hécate oyente, 
Con sus estruendos a conquistar los cielos

y la mar

-Joaquin Madariaga-

Como hoy se avanza.

La mayoría de la gente vive sin marcha, no me extraña que varias muchas o casi todas las cosas de este mundo se estén pudriendo poco a poco. Ahora, si viene cierto, mis pasos en la cuerda floja se han ido siendo entorpecidos con recaídas de las cuales se puede sacar lo más bello del fracaso que ellas en mi producen como pan de cada tarde. Todos los problemas surgen por la ceguera en la ruta de esta cuerda pendiente entre la tierra y un barranco, adornado con sombras de abismales desconciertos. Entonces me pregunto, ¿Cómo la hacemos para que nuestro camino no sea ensuciado por el color negro? Las personas que tienen problemas para la toma de decisiones están condenadas a correr a través de las espinas, a morir con jubilado razonamiento y agonizar con el “cara o sello” del escepticismo.  Tendríamos que aferrarnos, según se cree, a las virtudes o valores que posee cada uno para encontrar el paso firme ante tan inestable realidad. Yo más de una vez al ver la realidad a simple vista me llega a dar nauseas y solo quiero agarrarme a cualquier inodoro y vomitar toda esa inmundicia que me producido ver los rostros vacios y rígidos de fieles a la realidad, esa realidad predeterminada a la cual debemos dejarnos gobernar. Simplemente porque se ha hecho y ya está presente de sol a sol. Porque usted debe tomar vino en copa y no en vaso, porque usted debe salir los viernes y no los lunes, porque usted debe vivir pensando en el fin de semana y en las vacaciones, pero nunca preocuparse de la semana en sí, porque usted ya no piensa por usted, sino que se deja llevar por las corrientes que, como el  viento, se lleva el polvo a donde hay más polvo. Entonces no nos quejemos cuando ya estemos a un dedo meñique de caer en la mecánica rutina. Usted y yo somos engranes de la sociedad. Una miserable y solitaria realidad.

Salud.

Pablo José Luis

Nota que encontré en mi cuaderno de poemas.

“Oye no te preocupes, si no te pesca será por algo. No te bajones si la ves con alguien.

Que no te de pena, ¿ya? Por algo pasan las cosas, no te achaques. Trata de olvidarte de ella como sea, escribiendo tus cositas, poemas, pensamientos y esas cosas que haces tú, a lo mejor así te olvides de ella…pero lo único que te pido es que:

1.-No le digas a la (nombre de la persona) que te escribí

2.-No te quiero ver sufrir, ni con tu cara triste por ella.

3.-Saludame. Así te tiro tallas y a lo mejor te alegro el día.

Chao, que estés bien.

PD: te escribí esto porque la conozco muy bien, y debes olvidarte de ella, OK?

(Firma: la persona que lo escribió) 

A Santiago Los Pasajes.

Silva, Silba a dónde vas,
Que Silva que por qué, vas a regresar
O a volar, Silva que no Silba, limpia como arpía,
Silva que no Silba, llegaras o te irás, tú que vienes o a que vendrás,
Retirar o pagar,
Desechar o Lamentar

30 días costo el allanamiento del orden, 30 días
De tempestad, calma, horror y felicidad, 30 días
De inminente expectación,
Silva que no Silba,
1 día el derrumbe costo,
Vuelve pero no vuelveSilva que no Silba, yo ya quiero vomitar,
Dejar de arrastrar, morir para vivir, ser para dejar,
De frente y no de lado,
Para que sea primero y no oportunidad,
Consuelo e insignificante


Joaquín Madariaga

ah, sábados por la noche.

No puedo ni imaginarme las atrocidades con las que me despertare a las tres de la mañana esta noche. Siempre es la misma pesadilla, noche tras noche, siempre la misma. Antes he tenido pesadillas extrañas o incluso bizarras, pero esta ha sobrepasado todas las anteriores. Consiste en lo siguiente:

“Aparezco en un departamento raramente conocido, creo haber estado en algún momento  de mi niñez ahí. Hay un pasillo que lleva a las habitaciones, pero mi sorpresa no es menor cuando veo a un perro grotesco, gigante, echado al frente de la puerta, rodeado de juguetes rotos, mierda y basura. Hago ruido al caminar y levanta la cabeza para verme, me mira y noto que en su cuello hay un pez que lo muerde. Aparece después una vaca café y peluda, le pelea el pescado al perro quien ladra para asustar a la vaca, esta no se inmuta y se come al pez. El derrotado canino se acerca a mí  lentamente y de forma automática me echo para atrás hasta que choco con alguien. Una familia, me fijo bien, tres personas vestidas de terno con los ojos blancos y pelo gris. Me empiezan a cantar una tétrica canción cuya letra no recuerdo del todo. Corro hacia la ventana y en un movimiento brusco termino balanceándome, mitad afuera y mitad adentro del departamento, tengo miedo de caer. Finalmente alguien me tira para atrás. Eso es todo.”

Esta pesadilla estará conmigo siempre, como el musgo a la piedra. 

-Pablo José Luis-

Pasa y olvida

Peregrino que vas buscando en vano un camino mejor que tu camino, ¿cómo quieres que yo te dé la mano, si mi signo es tu signo, Peregrino? No llegarás jamás a tu destino; llevas la muerte en ti como el gusano que te roe lo que tienes de humano... ¡lo que tienes de humano y de divino! Sigue tranquilamente, ¡oh, caminante! Todavía te queda muy distante ese país incógnito que sueñas... Y soñar es un mal. Pasa y olvida, pues si te empeñas en soñar, te empeñas en aventar la llama de tu vida.

Rubén Darío

Serenidad no esta aquí.

Cuando caí, realmente el suelo no fue el tope, 

ni las murallas

Resecas y mugrientas, el extremo ancho, 

de este pueblo fantasma,

 sin colores

De alma, hecha para ti la calma,

 en mí el horror 

Sentado en esta silla,

 vieja y añeja, bajo los estandartes

De horrorosos imperios muertos, lemas

De viejos mesías y nuevas caras

Que llenan esta vida de 

hipocresía.

Me llevaron a un manicomio,

 debería haber sentido tal vez desesperación,

Del momento, 

de haber estado allá, 

 de no sentir ninguna de las emociones 

esperadas,

 de alguien a quien la aceptación de esto

 no lo espera.

-Joaquin Madariaga-

No me arrodillare.

Porque tú no eres Padre, Hijo ni Espíritu Santo,
Eres de carne y hueso, vida y muerte,
Sonrisas y llantos, cuando al igual que nosotros
Polvo eres y polvo serás.


El máximo puente de la idolatría,  
En la ironía
 de que no puedes hablar con Dios y en el sarcasmo
de una de las tantas mentiras que inventado.


A muchos te llevaste, en nombre de otro,
para que cuando tu oración callase y
El poder  te haya consumido,
Para que cuando ante la verdad,
Tu iglesia en arriendo ha estado


En un palacio, en oro,
en la realeza,
mandas mensajes de paz, en tu retorcido
trono de iniquidad y en contraste
a las abominaciones que has hecho,
ya no creemos en ti


Tus palabras son vacías, llenas de contradicción,
y mientras más predicas menos escuchas, ya 
no queremos tu compasión, ni mucho menos tu perdón
porque la verdad está en el verbo, en el espíritu
y en mi corazón.

-Joaquin Madariaga-

La Pesadilla.

Luego de las clases

 salí de la sala y al saber que fuimos el único rojo de química

me fui con la Sofía

y al rato me echo y me fui como es debido.

Pasé por una librería cercana

y encontré libros que me interesaban desde hace tiempo.

Me fui en la micro llena

y me di cuenta de que nada vale la pena en esta vida,

te lo explicaría,

pero tendría que hacer un testamento

Cuando salí con mi hermana me reía y estaba feliz,

luego al ver como todo a lo que le tengo fe termina mal empece a perder la esperanza en las cosas que hago,

ya nada me da satisfacción

ni escribir un verso de "golondrinas"

siempre pensé que mi sueño se cumpliría

y ahora no me parece más que una roca embrutecida...

Al cerrar los ojos en cada paso

pensé en las metas comprometidas

ya no las llamo metas,

sino un pacto

que se puede romper, violar,

como lo corruptible de la vida.

Ganas de vomitar,

abrí la boca y no salió más que un puñado

de palabras envenenadas,

delgadas  por las noches de pesadilla.

Ahora que me muero lentamente,

quiero hacer un testamento

entre la gente y mi persona que me mira

de vez en cuando con efervescente  aprecio.

Me estoy rindiendo,

un día, hace tiempo, me dijeron:

"No intentes nada, nunca."

y ahora eso es mi único

 pilar de vida.

La persona que me dijo eso

me dijo después

que siga luchando,

no por el dinero,

ni por la fama.

Solo lucha.

Ha sido una lucha hermosa.

Algo de razón tiene,

pero te contare lo que paso

cuando estaba en el Mall con mi hermana.

" al comprar los pasajes para mi hermana - a quien no veré el próximo año - para Antofagasta fuimos al mall y me llamo la atención

que toda la agente fuera igualmente

estereotipada,

mire al rededor y siempre lo mismo.

La gente no cambia.

Por donde mirara habían "washiturros" , 

rubias cuicas, esas rubias que no conocen lo que es una espinilla,

con bolsas,

esas rubias - y rubios - con bolsas y bolsas de tiendas

al puro estilo beverly hills.

Me preguntaba

¿Por qué las minas se pintan los labios para venir al mall?

mire a mi hermana,

ella estaba desaliñada y sencillamente vestida

"somos de pueblo" le dije

"del norte somos" respondió.

"por eso somos negros"

"negros pero felices"

no le conteste por razones obvias.

Luego

otro vistazo

y me sorprendí

que di unas pasos y me encontré

con algunos conocidos, luego de puro ocioso

me pegue un Benedetti

-con la tregua sabrás a que me refiero-

con el papel y lápiz que tengo en el bolsillo (ya sabrás porque) empecé a hacer un listado

36 mujeres conté.

36 que tenían el mismo pelo, el mismo estilo, el mismo poto. Todo.

He ahí que me sentí mal,

no por envidia o algo así,

sino como un extranjero.

Me sentí sensible

por cualquier cosa

odio encontrarme con personas del colegio,

con  excepciones claro.

Odio la gente hueca,

odio casi todo en este mundo.

Casi.

 Luego me llego una visión:

yo como alguien sentado en una banca,

ya viejo.

llegué a la casa

con esperanzas de que algo aquí me alegrara,

pero nada,

y deprimirme con poemas de parra

me hizo sentir mejor.

He estado mucho tiempo solo.

Demasiado,

y no me refiero

a tener pareja o algo así

mi familia ya me perdió

he perdido amigos con el tiempo

y los que me quedan...aun están por suerte

"no pienses así

  me tienes a mi como consuelo" me dice la Camila.

claro - contesto.

y te quiero,

pero tu compañía también es pasajera,

lamentablemente.

No me mal intérpretes.

quiero a alguien que me escuche,

pero

 que me escuche como si hablara consigo mismo

y que me lea como un cuento.

"todos queremos eso" me dice.

Si encuentras a una persona que te haga sentir eso... no la dejes ir

nunca.

"pensé que la había encontrado

pero como siempre

se me fue por un error." respondo.

No tengo ganas de escribir nada por estos días. Todo me ha estado dando una sensación de inutilidad y nada me da satisfacción, incluso hacer lo que me gusta me produce un mal sabor de boca y eso que soy hombre de gustos simples y "comunes" que no pide mucho, que se relaja con un sonido del viento marcando las notas silenciosas o con un vaso de vodka o leer un poema de Parra.
Tal vez porque hoy me puse a pensar de que lo que hago no es nada nuevo y que es sumamente difícil crear algo nuevo que traspase las barreras ya establecidas por la sociedad o las artes. Eso es lo que me molesta: ponerme objetivos y verlos inciertos y lejanos o recordar esos momentos de mi infancia donde todo parecía mas fácil pero con agujeros entre medio, esos de los cuales te dan sensaciones de vació. No he podido ni dormir para poder soñar, solo pesadillas las ultimas noches.
El sueño es algo complicado de entender, por eso me daré a la tarea de analizarlo al puro estilo de Freud.

Puntos Suspensivos.

A 65 años de la bomba atómica.

Se me olvido decirlo en su momento, en una clase de Sociedad Contemporánea, converse con mi profesora, como es de costumbre, debido a que poseemos la misma ideología política y filosófica, el tema de conversación era Hiroshima y Nagasaki, ya que pronto se iban a cumplir los 65 años de esa horrendo momento, Hitler se suicido el 30 de abril, los rusos tenían a Alemania en bandeja de plata y a los japoneses les quedaba poco en su guerra, aun así meses después EE.UU lanzo las bombas atómicas para quedar como héroes... bueno es un hecho histórico que poco nos sorprende pero no todos saben el orden cronológico de los sucesos, muchas veces había escuchado que para terminar la guerra se debió sacrificar a esa gente, cuando en verdad no fue más que un capricho de un país al querer sentirse el héroe de la guerra...  Después de cosas como estas, me pregunto cómo hay gente que no cree que haya intervencionismo en el mundo, como si  ese repugnante efecto domino que suele suceder en la historia fuese producto de la casualidad, pues claramente no lo es y nunca lo dudare, si estás leyendo esto y te afecto, es que amas a la ultraderecha gubernamental estadounidense o estás loco :D




-Joaquín Madariaga-