Un poco de tango

Plaza Pública

Un hombre sin rostro se sienta en una banca de la una plaza pública. 

La plaza pública posee arboles petrificados y piedras de colores brillantes. Los colores brillantes de las piedras se ven apocados por la atmósfera que emanan los perros echados en el pasto. El pasto está seco y se ve morir por cada pisada de los humanos.

 Los humanos pasean por la plaza pública mirando de reojo al hombre sin rostro sentado en la banca. 

La banca está gastada por el peso de los amoríos de escolares del ayer.

Los escolares con amoríos ahora se encuentran buscando amores en oficinas y prostíbulos. Los prostíbulos atienden a los malaventurados resignados de buscar amoríos en plazas públicas. La plaza pública acoge a un hombre sin rostro sentado en una banca. Abajo  de la banca se alza una mujer muerta con un espejo en las manos. 

En el espejo hay un par de ojos luminosos. 

En los ojos luminosos está el reflejo del rostro del hombre sentado en la banca.

-Pablo José Luis

Fuego Negro

Adentro de un arco de llanto, que ningún ser humano ya jamás mirará, yo, borracho, acuchillado, con la lengua quemada por el ancestro del mundo, y el grito inútil, como adentro del pellejo universal, te seguiré llamando: viejo, ruinoso, muerto, sin cabeza, sin corazón, sin pupilas, hundido en lo infinito del infinito, y en el hoyo tremendamente hondo de lo irreparabilísimo, que rodea la gran soledad catastrófica con que me va a saludar tu actitud deshecha cuando me acueste, cansado de estar cansado de cansancio, a todo lo largo y lo ancho de tus riberas irremediables, despedazado en la memoria de los siglos, contigo y los hijos y las hijas y los nietos y las nietas y los padres y las madres, y los padres de los padres y las madres de las madres y los padres de los padres de los padres, y las madres de las madres de las madres, te seguiré llamando; caídos los vestiglos y desaparecido, hundido y perdido definitivamente en las tinieblas de la materia que únicamente, álgidamente, hórridamente alumbra cuando engendra, como un eco, un individuo, en aquel instante inmemoriable en que no he de ser ni una sombra de una sombra, te seguiré llamando, y te seguiré llamando por los siglos de los siglos de los siglos, desde la eternidad vacía, hacia la eternidad vacía, te seguiré llamando... aprendí a escribir adorándote, cantándote, idolatrándote, y hoy lanzo pedazos del mundo hecho pedazos, a tu memoria, tronchado y desde abajo, por adentro de un montón de escombros, entre la sociedad que se derrumba, agonizando, y los pequeños chacales hambrientos, que aúllan en el gran crepúsculo, en el cual todo está roto y no tiene sentido, todo está roto, todo está roto, y por cuyo abismo se levantan las hachas y las horcas, entre las llamas amargas, desaforadas de las últimas catástrofes, con un gran cinturón de terremotos y de cataclismos; ahora la aurora no volverá a asomar más, y los mundos oscuros, entrechocándose, rodarán, conmigo adentro, a la soledad enfurecida.
Degüello mi lenguaje a tus pies y me arrojo como un toro oscuro y desnudo contra la nada.
Acumulando los sepulcros de los héroes y los mártires de la tierra, desde la gran Asia mosaica al África ajusticiada por millones de degolladores de "Dios", desde la Europa de Marx a la América popular a la cual ahogó en alcohol la aristocracia-mercantil-enco-mendera, y a la gran Oceanía cósmica, pantano del pasado, a la orilla mundial de la tumba única de la Plaza Roja y en donde repose el esqueleto de Jesucristo, encima de los océanos y los desiertos de acero, a la sombra de pólvora de los volcanes de Chile, que son el temperamento de la ciudadanía, por debajo de los osarios, por adentro de los milenios y las verdades de oleaje internacional, tu epitafio de universo caído en los siglos, gritará: Aquí duerme y crece para siempre la más hermosa flor de los jardines del mundo: WINETT DE ROKHA.

-Pablo de Rokha

Puedo acariciarte dijo él...

puedo acariciarte dijo él
gritaré dijo ella
sólo una vez dijo él
es divertido dijo ella

puedo tocarte dijo él
cuánto dijo ella
mucho dijo él
por qué no dijo ella

vámonos dijo él
no demasiado lejos dijo ella
qué es demasiado lejos dijo él
donde tu estás dijo ella

puedo quedarme dijo él
cómo dijo ella
así dijo él
si me das un beso dijo ella

puedo moverme dijo él
me quieres dijo ella
si lo estás deseando dijo él
pero me estás matando dijo ella

pero la vida es así dijo él
pero y tu mujer dijo ella
ahora dijo él
oh dijo ella

estupendo dijo él
no te detengas dijo ella
oh no dijo él
más despacio dijo ella

¿te corres? dijo él
ummm dijo ella
¡eres divina! dijo él
eres Mío dijo ella

-e. e. cummings

Maldita Palabra

Maldito lenguaje con que hablas del cielo, maldita la semilla del fruto, del árbol, de la proeza servil, y tus insinuaciones de movimientos entrecortados, tu maldita palabra cercenante, de serpientes con su dulce veneno, maldito sea el momento en que hay retracto, un paso débil hacia el pasado, centelleantes explosiones, vuelan los miles de fragmentados vidrios que componen el ser, seccionan la maldita palabra y sus venas sangrantes, sus tendones diluidos 

en la sal de tus delirios, su apariencia cadavérica en tus labios, la maldita, la maldita palabra que se infla en tu interior, hundiéndose
Pero no pueden vivir, así lo creímos a medida que nada ocurría, llevándose a pasar la maldita

palabra, durante, desde, la maldita palabra hacia todas las demás, la velocidad con que sederrite el glaciar, la base de nuestro planeta, condenada por la maldita palabra, cuando está,cuando no, el mundo no arde, el mundo se ahoga por la maldita palabra, el universo semultiplica por la maldita palabra, aquí, ahora, este lugar, por tu maldita existencia

-Joaquín Madariaga

El genio en la multitud

Hay suficiente traición y odio,
violencia.
Necedad en el ser humano
corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son -AL FINAL- aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Pero es un genio al odiar
es lo suficientemente genial
al odiar como para matarte, como para matar
a cualquiera.
Al no querer la soledad
al no entender la soledad
intentarán destruir
cualquier cosa
que difiera
de lo suyo.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán.
Y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como una navaja
como una montaña
como un tigre
como cicuta
Su mejor
ARTE.

-Charles Bukowski

Episodio del enemigo

Tantos años huyendo y esperando y ahora el enemigo estaba en mi casa. Desde la ventana lo vi subir penosamente por el áspero camino del cerro. Se ayudaba con el bastón que en sus viejas manos no podía ser un arma sino un báculo. Me costó percibir lo que esperaba: el débil golpe contra la puerta. Miré, no sin nostalgia, mis manuscritos, el borrador a medio concluir y el tratado de Artemidoro sobre los sueños, libro un tanto anómalo ahí, ya que no sé griego. Otro día perdido, pensé. Tuve que forcejear con la llave. Temí que el hombre se desplomara, pero dió unos pasos inciertos, soltó el bastón, que no volví a ver, y cayó en mi cama, rendido. Mi ansiedad lo había imaginado muchas veces, pero sólo entonces noté que se parecía, de un modo casi fraternal, al último retrato de Lincoln. Serían las cuatro de la tarde.
Me incliné sobre él para que me oyera.
-Uno cree que los años pasan para uno -le dije-, pero pasan tambièn para los demás. Aquí nos encontramos al fin y lo que antes ocurrió no tiene sentido.
Mientras yo hablaba, se había desabrochado el sobretodo. La mano derecha estaba en el bolsillo del saco. Algo me señalaba y yo sentí que era un revólver.
Entonces me dijo con voz firme:
-Para entrar en su casa, he recurrido a la compasión. Lo tengo ahora a mi merced y no soy misericordioso.
Ensayé unas palabras. No soy un hombre fuerte y sólo las palabras podían salvarme. Atiné a decir:
-En verdad que hace tiempo maltraté a un niño, pero usted ya no es ese niño ni yo aquel insensato. Además, la venganza no es menos vanidosa y ridícula que el perdón.
-Precisamente porque ya no soy aquel niño -me replicó- tengo que matarlo. No se trata de una venganza, sino de un acto de justicia. Sus argumentos, Borges, son meras estratagemas de su terror para que no lo mate. Usted ya no puede hacer nada.
-Puedo hacer una cosa -le contesté.
-¿Cuál? -me preguntó.
-Despertarme.
Y así lo hice.

-Jorge Luis Borges

No sé nada de eso.

El bien ha muerto

Ahora la tierra le pertenece a los desgraciados

No por soberbia o desplantes

Sino por justicia divina del alcohol

Sino por maldición hermosa de la juventud actual

Nosotros gobernamos

Nosotros mandamos esta sociedad

Que nos cree el futuro

La esperanza

La vida

Y no saben de nuestra

Soledad

Hija de puta

Ojala mueran en manos de

Algún maldito canalla

O un asesino incomprendido

Estos son los verdaderos hombres

De nuestra

Generación

… Y desconocidos

Son acaso la llave

Para salir de esta burbuja?

Nada importa

Ni el alcohol tirado

Ni la muerte anticipada

Ni los castillos

Ojala Aureliano me salve del pronto fusilamiento

Que he de afrentar en este momento

Perro negro,  alimenta esta ciudad impura

De tu tristeza

Aunque ellos no vean

Tu alto sufrimiento sobre nuestros

Cabezas

No importa perro viejo

Tus patas son la luz a someter

Tus colmillos, a defender

No importa quiltro, no importa

Hemos nacidos como animales, extintos

Cuyas manos nos advierten

Del porvenir incierto

De la botella rota

De la culeada previa

Nada importa

Ni el vodka ni el pisco

Todos somos iguales

Ante la indignación de ver a

Alguien perturbado por

Lesbianas, brutalidades, estudiar

Todos somos la misma mierda del water flotando 

Mapocho abajo de está fría y oscura noche

De lunes

Salud cabros,

 Hoy

Me iré a morir

Con los grandes.

-Pablo José Luis

Memento

Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra 
bajo la arena

Cuando yo me muera,
entre los naranjos
y la hierbabuena

Cuando yo me muera,
enterradme si queréis
en una veleta

¡Cuando yo me muera!

-Federico García Lorca

Yo sé lo que quieres

Yo sé que es lo que quieres, lo puedo ver en tus manos temblorosas, y esa gota que se escurre en algún lado, es una cuerda que afloja la tensión entre la otra habitación y nosotros, pero yo se que te gusta el dolor, verte pronto palidecer con la misma idea, me dará la razón absoluta de lo perturbados que estamos

A su enemiga la callada batalla yo la enfrento, un hombre que se visto de mujer en su mente, cuidado conmigo guiña a su dueña, dentro de este valle de las líneas muertas, sodomizador de ideas contra una pared gris de humedad, truenos de secreto, silenciador de los cuerpos

Te tengo aquí esperando una idea, las palabras esperando aflorar en tu boca para ser libres, yo sé que no puedes esperar mucho más, lo he visto en las marcas de tu vida, silenciosamente gritas con esos ojos inyectados, aquí hay ojos negros fluyendo desde tu mente, y sé que es lo que ellos quieren, la imagen se desmorona para encontrarse con alguna más extraña, yo sé que es lo que quieres sobre esa mesa de frías marcas, con una voz sutil de tantas y tantas cosas que quisieras no pensar, devuélvete si es que quieres pero sé que no lo harás, a pesar de que todo se vuelva en contra de esto, y nuevamente, y olvidadamente, y siempre así, te preguntes como has llegado a algo como esto, pero siempre son preguntas inútiles cuando cierras los ojos y disfrutas

Somos desde abajo o arriba, desde lo menos hiriente hasta lo más sesgado, desde lo más feliz hasta lo menos moral, sonríe desde arriba una figura, afuera de la habitación, una franja roja negra que parte desde la izquierda a la derecha, pareciera hasta siempre cuando gritas de dolor, la luna y el sol a la par, separados por la distancia de las estrellas como tu cuerpo del fuego, los ojos, la calidez de la valentía, la melancolía fría que se enamora, la fuerza del león y la sumisión del lado oscuro de la luna, la tierra conquistada, la conquistada, la vida y lo eterno, siempre formando una sonrisa de sangre en el infinito universo, una llave de lo eterno, lo desagradable, lo denigrante, lo llamativo

-Joaquín Madariaga

Los Amantes

¿Quién los ve andar por la ciudad 
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

-Julio Cortázar

Noticiario 1957

Plaga de motonetas en Santiago.  La Sagan se da vuelta en automóvil.  Terremoto en Irán: 600 víctimas.  El gobierno detiene la inflación.  Los candidatos a la presidencia  Tratan de congraciarse con el clero.  Huelga de profesores y estudiantes.  Romería a la tumba de Óscar Castro.  Enrique Bello es invitado a Italia.  Rossellini declara que las suecas  Son más frías que témpanos de hielo.  Se especula con astros y planetas.  Su Santidad el Papa Pío XII  Da la nota simpática del año:  Se le aparece Cristo varias veces. El autor se retrata con su perro. Aparición de los Aguas-Azules.  Grupo Fuego celebra aniversario.  Carlos Chaplín en plena ancianidad  Es nuevamente padre de familia.  Ejercicios del Cuerpo de Bomberos.  Rusos lanzan objetos a la luna.  Escasean el pan y los remedios.  Llegan más automóviles de lujo.  Los estudiantes salen a la calle  Pero son masacrados como perros. La policía mata por matar. Nicolai despotrica contra Rusia  Sin el menor sentido del ridículo:  San Cupertino vuela para atrás. La mitad del espíritu es materia. Robo con pasaporte diplomático:  En la primera página de Ercilla  Salen fotografiadas las maletas. Jorge Elliott publica antología. Una pobre paloma mensajera  Choca con los alambres de la luz:  Los transeúntes tratan de salvarla. Monumento de mármol causa ira  "La Mistral debería estar ahí". Plaga de terroristas argentinos.  Kelly huye vestido de mujer  Esqueleto que mueve las caderas. Enrique Lihn define posiciones.  Perico Müller pacta con el diablo.  Médicos abandonan hospitales.  Se despeja la incógnita del trigo. Huelga del personal del cementerio.  Un policía, por hacer un chiste,  Se levanta la tapa de los sesos. La derrota de Chile en el Perú:  El equipo chileno juega bien  Pero la mala suerte lo persigue. Un poeta católico sostiene  Que Jehová debiera ser mujer. Nuevos abusos con los pobres indios:  Quieren desalojarlos de sus tierras ¡De las últimas tierras que les quedan!  Siendo que son los hijos de la tierra. Muerte de Benjamín Velasco Reyes.  Ya no quedan amigos de verdad:  Con Benjamín desaparece el último. Ahora viene el mes de los turistas  Cáscaras de melones y sandías  ¿Piensan hacer un templo subterráneo? Frei se va de paseo por Europa. Es recibido por el rey de Suecia.  Hace declaraciones a la prensa.  Una dama da a luz en una micro.  Hijo mata a su padre por borracho.  Charla sobre platillos voladores.  Humillación en casa de una tía. Muere el dios de la moda femenina.  Plaga de moscas, pulgas y ratones. Profanación de la tumba del padre. Exposición en la Quinta Normal.  Todos miran al cielo por un tubo  Astros-arañas y planetas-moscas.  Choque entre Cartagena y San Antonio.  Carabineros cuentan los cadáveres  Como si fueran pepas de sandías.  Otro punto que hay que destacar:  Los dolores de muelas del autor,  La desviación del tabique nasal  Y el negocio de plumas de avestruz. La vejez y su Caja de Pandora. Pero, de todos modos, nos quedamos  Con el año que está por terminar  (A pesar de las notas discordantes)  Porque el año que está por empezar  Sólo puede traernos más arrugas. -Nicanor Parra

La fuente de sangre

A veces siento mi sangre correr en oleadas,
lo mismo que una fuente de rítmicos sollozos;
la oigo correr en largos murmullos,
pero en vano me palpo para encontrar la herida.

A través de la ciudad, como un campo cerrado,
va transformando las piedras en islotes,
saciando la sed de cada criatura,
y coloreando en rojo toda la natura.

A menudo he pedido a estos vinos
aplacar por un solo día el terror que me roe;
el vino torna el mirar más claro y el oído más fino.

He buscado en el amor un sueño de olvido;
pero el amor no es para mí sino un colchón de alfileres,
hecho para dar de beber a esas crueles mujeres.

-Charles Baudelaire

Galeano sobre Chávez

"Hugo Chávez es un dictador.

Sin embargo, es un curioso dictador. Ganó 8 elecciones en cinco años. Y ahora, recientemente, se sometió a un referendum en el que preguntaba a los venezolanos si querían el modelo de Estado que él proponía. Es el único presidente de la historia de la humanidad en hacerlo. Y ganó con el 60%. 

Uno enciende la televisión venezolana y lo primero que ve es a miles de ''periodistas'' diciendo que en Venezuela no hay libertad de expresión. Uno enciende la radio venezolana y hay miles de ''periodistas'', analistas, opositores de Chávez, diciendo que allí no hay libertad de expresión. Y uno abre el diario venezolano y hay un título enorme que dice: AQUÍ NO HAY LIBERTAD DE EXPRESIÓN.

En los últimos cinco años tan sólo un medio de comunicación ha sido clausurado. Pero no fue clausurado por el gobierno de Chávez, sino por estos ''demócratas'' [la derecha venezolana, apoyada por las grandes empresas].

Extraña dictadura y extraños demócratas. Yo creo que en Venezuela hay un divorcio genial: el divorcio entre la realidad y la realidad virtual [lo que nos muestran en los medios].''

Oda a L.A. pensando en Brian Jones, muerto

Soy habitante de una ciudad

Acaban de escogerme para representar

al Príncipe de Dinamarca

Pobre Ofelia

Todos esos fantasma que él nunca vio

Flotando hacia la fatalidad

Sobre un candelabro

Vuelve, valiente guerrero

haz la zambullida

en otro canal

Fondo caliente engrasado *

donde está Marrakech

en las cascadas

de la tormenta salvaje

donde los salvajes lucharon

a última hora de la tarde

monstruos del ritmo.

Has abandonado tu

Nada

para completarla con

Silencio

Espero que te hayas ido sonriendo

Como un niño

En los serenos vestigios

de un sueño.

El hombre ángel

con serpientes compitiendo

por sus palmas

y sus dedos

finalmente reclamó

su benévola

Alma

Ofelia

Hojas, empapadas

en la seda

Sueño

de cloro

Loco sofocado

Testigo

El trampolín, la zambullida

El fondo

Eras un luchador

una musa adamascada de almizcle

Eras el desteñido

Sol

durante una tarde de TV

sapos cornudos

disidente de un lunar amarillo

Mira ahora hacia donde te trajo

A ti

Al cielo de la carne con los caníbales y judíos

El jardinero

encontró

el cuerpo, endémico, flotando

Afortunado cadáver

qué es esta materia verde pálida

de la que estás hecho.

Haz agujeros en la diosa,

en su piel.

¿Él apestará

llevado al cielo

a través de los pasillos

de la música?

No hay oportunidades.

Requiem por un duro

Esa sonrisa

esa mirada de gordo sátiro

lascivamente

saltó hacia arriba

hacia el barro.

-Jim Morrison

¡Oh yo, vida!

¡Oh yo, vida! Todas estas cuestiones me asaltan,
Del desfile interminable de los desleales,
De ciudades llenas de necios,
De mí mismo, que me reprocho siempre, pues,
¿Quién es más necio que yo, ni más desleal?
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
Despreciables, de la lucha siempre renovada,
De los malos resultados de todo, de las multitudes
Afanosas y sórdidas que me rodean,
De los años vacíos e inútiles de los demás,
Yo entrelazado con los demás,
La pregunta, ¡oh, mi yo!, la triste pregunta que
Vuelve: "¿Qué hay de bueno en todo esto?"
Y la respuesta:
"Que estás aquí, que existen la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama y que quizás
Tú contribuyes a él con tu rima.

-Walt Whitman

Carne para sabuesos

Los espectadores me cercenaron en medio del escenario

Se tomaron mi parte del show,

Me mordieron, Me utilizaron para sus fines maléficos

Mi credencial de actor me sirve

Para jugar con la mentes de las damas

Y ganar la confianza de los señores

Critíquenme si quiere,

Yo no doy nada por bueno o malo,

Usted decide que calificativo ponerle

A mi tan humilde actuación por este mundo

Mi papel está claro: Ser un hombre ordinario

 Paseando por las calles ordinarias

Perdone mi pobre simulación,

Yo no pertenezco aquí,

Como muchos otros
Sólo cumplo con mi labor:

Ser un esclavo de los espectadores

Que deciden mis movimientos con anticipo

Cierren el telón,
Mi sarcófago aguarda mi cuerpo

De actor sin paga

Buenas noches ladies,

Buenas noches gentlemen

No olviden comprar y matar mi obra.

Yo sólo tengo para dar 
Unos cuantos órganos. 

-Pablo José Luis

Credo del Ché

El Ché Jesucristo
fue hecho prisionero
después de concluir su sermón en la montaña
(con fondo de tableteo de ametralladoras)
por rangers bolivianos y judíos
comandados por jefes yankees-romanos.

Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas
cuyo portavoz fue Caifás Monge
mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos
hablando en inglés militar
sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca
sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás
(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla
y enseñaron el camino a los rangers)

Después le colocaron a Cristo Guevara
una corona de espinas y una túnica de loco
y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla
INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices

Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma
y lo crucificaron con ráfagas de M-2
y le cortaron la cabeza y las manos
y quemaron todo lo demás para que la ceniza
desapareciera con el viento

En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino
que el de resucitar
y quedarse a la izquierda de los hombres
exigiéndoles que apresuren el paso
por los siglos de los siglos
Amén.

-Roque Dalton