Instantes [Borges]

Si pudiera vivir nuevamente mi vida.
En la próxima, trataría de cometer mas errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría mas.
Sería mas tonto de lo que he sido, 
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. 

Sería menos higiénico, correría mas riesgos.
Haría mas viajes, contemplaría mas atardeceres, 
subiría mas montañas, nadaría mas ríos.
Iría a mas lugares donde nunca he ido,
comería mas helados y menos habas.
Tendría mas problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente
cada minuto de su vida.
Claro que tuve momentos de alegría, pero si pudiese volver atrás,
trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, solo de momentos.
No te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iba a ninguna parte, sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas.

Si pudiese volver a vivir, viajaría mas liviano.

Si pudiera volver a vivir, comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguirá así hasta concluir el otoño.
Daría mas vueltas en calesita, contemplaría mas amaneceres y jugaría con niños.

Si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.

Puntos Suspensivos #6

¿Crisis o Fraude?

Filas entre filas tropezando con ideas entre las nubes, el rumbo es inhóspito,
El hogar es diluido, la familia es ambigua, la amistad es dudosa, en el aborto de la historia,
En el fin del mundo escribo, burlándome de los mesías y profetas en nuestra actualidad

Lucrando con el dolor, los pilares de nuestras creencias se entrelazan con la estupidez
Dejando a viva luz la credulidad de un medio para vivir, entre delirantes y crímenes

Juventudes fueron llamados por un hombre a luchar por el sufrimiento, a viva raíz de sus deseos de hacer sufrir a los demás, dejando a rastras nuestras creencias que se entrelazaron y se manejaron, dejando a viva luz la credulidad de una nación, destruyendo a otras naciones como medio para vivir, entre políticos y banqueros

-Joaquín Madariaga-

Una fiesta llamada muerte

Todos nos vestimos de etiqueta para aquel día, recuerdo a mis amigas, sí que se veían hermosas, siempre he tenido la curiosidad, de porqué estas fiestas empiezan temprano.

Todo el mundo catatónico llega en sus autos, claro que el anfitrión se luce en su hermosa limusina negra, es una fiesta tropical, llena de flores, al llegar un lugar inmenso de techo alejado de mis manos, creo que para que al saltar con mi canción favorita no rompa el techo a golpes.

Otra cosa curiosa es el orden en que nos hacen sentarnos, es tan perfecto, que logra reunir a gente que no se ve hace siglos. Me entretiene mucho el hecho de cantar karaoke en medio de la fiesta, haciendo estas locas coreografías, en donde todos nos sentamos y paramos, nunca entendí cuando se perdía, pero son cosas de fiestas.

Siempre hay un momento en que todos están tan ebrios que deciden ir a tomar al exterior, en un paréntesis, ¿han visto cuando sus amigos patéticamente lloran a esa ex a la cual creen amar, después de haberse tomado unas cuantas copas? Bueno, en esta cierta salida a tomar aire, créanme que lo he visto.

Siempre es bonito acabar en el atardecer, bueno, pero como siempre creo que esa vez me excedí en el alcohol, pero como toda gran fiesta mis amigos, familiares incluso padres, me acostaron jajaja, que alegre fiesta, de hecho recuerdo el estúpido hecho de que me hayan rellenado de flores, algún día les llegará a ellos y me vengaré.

Al final de esta hermosa jornada, logro divisar, antes que me tapen para dormir, que todos la pasaron genial, sus risas son tal que les caen lagrimas, a algunos por pena y otros de alegría, aunque todos piensan que, lo importante no es ser anfitrión, sino que es estar ahí.

Y así un día logre escuchar de este tipo de fiesta, llamada muerte.


-Juan Paulo Villegas-

Puntos Suspensivos #5

Hagamos un trato. [Benedetti]

Compañera, usted sabe que puede contar conmigo, no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo. Si alguna vez advierte que la miro a los ojos, y una veta de amor reconoce en los míos, no alerte sus fusiles ni piense que deliro; a pesar de la veta, o tal vez porque existe, usted puede contar conmigo. Si otras veces me encuentra huraño sin motivo, no piense que es flojera igual puede contar conmigo. Pero hagamos un trato: yo quisiera contar con usted, es tan lindo saber que usted existe, uno se siente vivo; y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos, aunque sea hasta cinco. No ya para que acuda presurosa en mi auxilio, sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Encuentro con el famoso poeta [Bukowski]

aquel poeta había sido famoso
y después de unas décadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta pareció
interesarse
y me pidió que fuera a su
apartamento en la playa.
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano.
Llegue, eche una
mirada y
declamé (Como si no lo
supiera), "Hey! Donde
cojones están las
tías?"
el simplemente sonrió y se toco
su mostacho.
Tenia pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquisiteces
en la nevera.
"Dónde guardas la jodida
cerveza, tío?" Le
pregunte.
no importaba, yo había
traído mis propias
botellas y empecé
con ellas.
Comenzó a parecer
alarmado: "He oído sobre
tu brutalidad, por favor desiste de
ella!"
me apalanque en su
cama, eructé: "ah, mierda nena, no voy
a hacerte daño! ha, ha,
ha!"
"eres un excelente escritor," dijo
él, "pero como persona eres
extremadamente
despreciable"
"eso es lo que más me gusta de
mi, nena!"
continué sirviéndome
bebida
en seguida
pareció desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera.
"eh nena, sal de
ahí! no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estúpida mierda
literaria toda la
noche! no te
embruteceré,
mierda, lo
prometo!"
"no te creo!,"
dijo una
vocecita
bien, no podía hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa.

cuando me desperté por la
mañana, el estaba de pie inclinado sobre
mi
sonriendo.
"uh," dije,
"hola..."
"decías en serio lo que me
dijiste la pasada noche? pregunto
el.
"ah, el
que?"
"abrí las puertas y me estuve
ahí de pie y tu me viste
y dijiste que
parecía que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco... dijiste que
parecía un
escandinavo! es
cierto?"
"oh, si, si, lo
parecías..."
me preparó te caliente
con tostadas
y me lo
zampé.
"bien," dije, ha
sido estupendo
conocerte..."
"estoy seguro," contesto
él.
la puerta se cerro detrás
mío
y encontré el ascensor
para bajar
y
después de vagabundear un poco por
la playa,
encontré mi coche,
subí, y me fui
en lo que parecían ser
términos agradables
entre el famoso poeta y
yo
pero
no era
así:
el empezó a escribir material
increíblemente odioso
sobre
mi
y yo
dirigí mis disparos hacia
el.
todo el asunto
fue mas o menos
como
la mayoría de encuentros de otros
escritores
y
de todos modos
esa parte sobre que
le llame
escandinavo
no era cierta en
absoluto: Le llame
vikingo
y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda
yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a el,
y quien
era?
ah, si:
Lamantia.


-Charles Bukowski-

Manos

Mis manos están completas por gracia de la naturaleza y de ello no me quejo pero si mis venas están llenas de sangre aunque vacías de emoción y apenas mis ojos pueden verlas y mis nervios sentirlas pero cuando mi vista se nubla y mis manos enmudecen, poco importa la ley de dios y me transformo en un fantasma espectador, visualizando mi cuerpo

Las sensaciones son como vagones de carga entre una ciudad y otra, con pasajeros hambrientos y confundidos, entre vagón y vagón 

La luz de la ciudad, los sonidos de la fiestas a fin de año, la multitud pasajera, enmudece sus caras y ensucian sus trajes, cualquier muestra de dignidad es arruinada por las sucias bromas de la publicidad y las asquerosas mentiras del ayer, mientras mi cuerpo no es más que una ilusión que se materializa lejos de mi mente para aferrarse al toque de la muerte.

-Joaquín Madariaga-

Puntos Suspensivos #4

Frases [Nicanor Parra]

No nos echemos tierra a los ojos 
El automóvil es una silla de ruedas 
El león está hecho de corderos 
Los poetas no tienen biografía 
La muerte es un hábito colectivo 
Los niños nacen para ser felices 
La realidad tiende a desaparecer 
Fornicar es un acto diabólico 
Dios es un buen amigo de los pobres.

El Poeta y la Muerte.

Por Qué Escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

-Roque Dalton

Dentro

Dentro de la esfera de negó cristal que rebosa dentro de un océano de sangre

Soy como una maquina en contra de la humanidad, soy como un enfermo
Alimentando a su necedad, soy como
Un soldado atacando a su propio blitzkrieg, como un gusano dentro
De una manzana, pudriendo el sabor dulce de la esencia humana, y
No me importa porque tengo lo que merezco ni más ni menos, aunque ojala
Hubiera algo mas, allá afuera que me pudiera esperar

El aire es tenso, y pienso a destiempo con mis manos rompiendo este diluido momento,
Que no hay mucho tiempo que perder, el tiempo resguarda pero no aguanta para siempre,
Como si en una gulag estuviese, ni más ni menos, dentro de muchos puntos de vista, como un
Ratón encerrado dentro de su propio escondite, pensando en el amor.


-Joaquín Madariaga-

Miopía

Amargura entraña que te invita a esperar, 
Capaz que fuiste a donde nada puedas recrear,
Entonces los cuentos no fueron cuentos, de camino a otro,
Una que otra postura murió para vagar por el desierto continuo,
Pero la arenas duele en el ojo

Capaz que la rata muerta de tu pieza pueda hablar,
Y la mente pueda cantar, Puede que el cielo sea verde y que tus manos de revés estén,
Tal vez que aquel sujeto en la muerte este y de fondo no pueda ver, 
Pero si de algo estoy seguro es que mas que amargo y duro, feo y horrendo,
Es mirar de lejos el camino a buen puerto.


Joaquín Madariaga

Hey - Pixies

hey
been trying to meet you
hey
must be a devil between us
or whores in my head
whores at my door
whores in my bed
but hey
where have you been?
if you go i will surely die
we're chained

uh said the man to the lady
uh said the lady to the man she adored
and the whores like a choir
go uh all night
and Mary ain't you tired of this
uh
is
the
sound
that the mother makes when the baby breaks
we're chained

Los mas raros

No es frecuente verlos
porque donde hay multitud
ellos
no están.

Esos tipos raros no son
muchos,
pero de ellos
provienen
los pocos
cuadros buenos
las pocas
buenas sinfonías
los pocos
buenos libros
y otras
obras.

Y de los
mejores de los
extraños
quizás
nada.

Ellos son
sus propias
pinturas
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra.

A veces me parece
verlos
por ejemplo
cierto viejo
sentado en cierto
banco
de una cierta
manera
o
un rostro fugaz
en un automóvil
que pasa
en dirección
contraria
o
hay un cierto movimiento
en las manos
de un chico o una chica
que empaqueta
las cosas
en el supermercado.

A veces
incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo
algún tiempo,
te vas a dar cuenta
de una mirada rápida
y luminosa
que nunca
le habías visto
antes.

A veces
sólo notarás
su
existencia
repentinamente
en un
vívido
recuerdo.

Algunos meses
algunos años
después de que se hayan
ido.

Recuerdo
a uno:
Tenía unos
20 años
iba borracho a
las 10 de la mañana
se miraba en un
espejo
resquebrajado
de Nueva Orleans,
un rostro soñador
contra los
muros
del mundo

¿Qué
ha sido
de mí?.

Insomnio

Ya todos pueden cobrar su cuenta e irse bien lejos de aquí, volando
Lejos muy lejos, en aquellos cementerios de tiempo, recobrando su vuelo,
Tan lejos que ni de su estela llegue a recordar, en sensaciones de olor a traición, 
Mugrienta, sucia, rapaz, 
La esencia de una vida de rostros, de una legión carroñera

Una legión de tiempo, sepultada bajo edificios y caminos, 
De años tras años y que Tanto tiempo al tiempo se concedió, que fue
Sepultando más que simples esencias y rostros, más que la presencia de aquellos mismos

Rápida o lentamente, poco importa, muy bien si el camino elegido
Los lleva lejos y más aun si entre caídas y vuelcos pagan sus secretos, que tarde
O temprano, más pronto de lo que creen, de espalda iré, muy lejos de aquí


-Joaquin Madariaga-

Pelo Azul, Pantalones Amarillos, Blanc

Jajaja
¡Soy igual!
8 horas de viaje
Hambre me da antes de llegar.


Sube la cuesta cementada
Se me acerca una gaviota con un pan
- Hola! - le digo - Cómo te va? -
Bien.
     Viene la lluvia, y se va.
Deja el pan botado
¡Qué barbaridad!
Gaviota Blanc-adonde vas!?
Viene otra y se lleva el pan.


Con hambre, sigue lloviendo
río para no llorar
jajajaja
¡Soy igual!


Subo la cuesta empapado
Aparece en la mitad
Un pollo amarillo
Ni pantalones llevaba el sagaz
¿Tienes algo de comer?
El hambre no me deja en paz
¡Sí! y me ofreció maíz
¡Imagines mi felicidad!


¿Por qué el pollito cruzo la calle?
Pa llegar al otro la'o po, legal.
Se fue y no lo vi más.
Pero corrió otro pollo tras


Yo picoteando mi maíz
Di media vuelta y subí el lodazal.


Edificios monótonos,
Guardias de seguridad
Perros Rottwailers
Donde quieras mirar
Un gato azul entre tanta bestia
Es raro de imaginar
¿Qué te sucedió gato?
Me atreví a preguntar
¡Esos odiosos perros
Juegan con mi libertad!
Solo por sacarles papas
Me quieren encarcelar.


Lo ayudé a salir
sus garras -papas- me quiso dar
Pero muchos perros corrieron tras
Y sobre un árbol llegó a parar
Si no fuera por un lince
Un feroz puma quizás, difícil de asegurar
Atrapado todavía estaría
Pensando en su "libertad"


Jajajajajajaja
Así es la sociedad
Si hubiera tenido la cue'a
Hubiera agarra'o papa igual


No vi más a los animalitos
Pero tu hambre siguió igual
¿Qué hice entonces?
Estudié, trabajó, te esforzaste y más
Y pagamos
Así el hambre se fue acostarse
chan chan


























Mentira. Después de pagar igual me dio hambre
jajajaja
ven??
soy igual
y qué!




-David Branada- 

Nicanor Parra gana el Premio Cervantes 2011

 Nicanor Parra es el ganador del Premio Cervantes 2011, según anunció hoy la ministra de Cultura de España, Ángeles González-Sinde, en la sede del Ministerio. De esta manera, se convirtió en el tercer compatriota en ganarlo, después de Jorge Edwards y Gonzalo Rojas.

El antipoeta chileno de 97 años, considerado uno de los escritores más influyentes de la literatura hispanoamericana, se hizo acreedor de 125.000 euros (es decir, casi 90 millones de pesos), ganándole a artistas como Ernesto Cardenal, Fernando Vallejo, Eduardo Galeano y Fina García Marruz.

El hermano de Violeta Parra nació en septiembre de 1914 en San Fabián de Alico. Vivió en Santiago, Chillán y en 1940 viajó a Estados Unidos donde estudió Física y Mecánica Avanzada. Ya de regreso en Chile, en 1948 fue nombrado director interino de la Escuela de Ingeniería y publicó sus primeros antipoemas.

Además del Premio Cervantes 2011, Parra cuenta con otros reconocimientos como el premio Nacional de Literatura de 1969, el Premio Juan Rulfo en 1991 y el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2001, entre otros.

La maldita pena

Se escondía a plena luz en el patio
tanta pena junta en un mismo lugar
La mujer de brazos cálidos
cuida bien de sus clientes
-algunos muertos de frió negaran esto-
El hombre siempre cuida sus palabras
-al menos las mujeres dirán que no- 
Cuando la bebida abunda como la lluvia
es lógico quedarse viendo las moscas
o las gotas al caer como misiles
o al perro cruzar la calle
e incluso las mujeres ya no notan la pena
o al menos no tan grande como antes
y por eso yo embozo una sonrisa
dentro de estas paredes arrugadas
entonces se apaga la luz
y me tiro a dormir como un hombre
dentro de una caja. 


-Pablo José Luis-