Este es el viaje por tren del gris hombre de la negra caminata

Un conjunto de hombres llamando y otros peleando,
algunos muriendo sin saber sus nombres y los niños juegan a lo lejos,
las mujeres los ven partir desde el primer continente hasta el ultimo

Aquí en su tierra natal, al igual que en cualquier otro lugar hay ciertas
cosas que debes escuchar para ser un hombre de negra caminata, lo oí decir

Su voz vieja y ronca decía, hay cierto tipo de cosas que definen la vida de un hombre, junto
con los errores que no importarán y los aciertos, tantos que podrás nombrar y que olvidarás,
cuando te vuelvas drásticamente un hombre

“Si bien hay tantas cosas que el hombre dice, no debes hacer vista
ciega a la promesa que caminas si en el corazón una espada se clava,
más que pensar como, cuando y donde concretar,
se estima el tiempo, las oportunidades, la realidad y la fantasía,
no hay confusión sino que un dolor con respecto a lo terrenal”

El sonido de los hombres y la maquina haciendo resonar el vapor, las esposas
se alejan alrededor y quien sea sano, sano será


El viento movía su canoso pelo hecho blanco y la lejanía de la tierra
se esfumaba tras globos de blanco espejismo entre rieles que
van volando

“Oh niño, que extraño, todo siempre ha sido muy extraño, y la llamarada que nunca se apagará
no podrá más que alimentarse del viento que se aleja hacia el sur, si por el
contrario no hubiera ocultado y las sonrisas callado, proporcionalmente de la misma forma
en nunca se germinó la lucidez, creo, creo que el viaje no sería tan largo”

“Tendría que terminar por desentrañar todo lo que fuese sepultado y lo extraño e indiferente
para poder volver, que me empezasen a decir con que mano levantar el puño y con
cual dar cariño, entonces vería recién el comienzo venir, cayendo sobre mí la promesa del
ayer para mañana”

“Sueña como nunca has soñado, la muerte no es un reino que no vendrá
si bien su gobernante no conocemos, algún día también te mudaras allí “


-Joaquín Madariaga-

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla. 
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.


Jorge Luis Borges

La pregunta del día

¿Qué hubiera pasado si Neruda hubiese sido Presidente de Chile?

  

El beso de Doisneau

El sexo de los ángeles

Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales. Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas. Así, cada vez que Ángel y Ángela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales. Y si Ángel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Ángela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo". Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos. Ángel dice: "Madero". Y Ángela: "Caverna". Aletean por ahí un Ángel de la Guarda, misógino y silente, y un Ángel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor. Él dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca". Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa. Ángel dice: "Estoque", y Ángela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato". Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.  FIN Mario Benedetti

Mito Nórdico

En el principio, estaba el mundo de hielo Niflheim, y el mundo de fuego Muspelheim, y entre ellos estaba el Ginnungagap, un "hueco profundo", en donde nada vivía. En Niflheim había un caldero rugiente que borboteaba, y aquello que caía, lo hacía en el “hueco profundo”. Al tomar contacto con el vacío se transformaba en hielo, hasta, que al final, el hielo terminó llenándolo. Las llamas de Muspelheim caían sobre el hielo, creando grandes nubes de vapor de agua, que al llegar otra vez a Niflheim, creaban un bloque de hielo, en uno de los cuales estaba un gigante primitivo, Ymir y una vaca gigante de la cual se alimentaba Ymir bebiendo su leche. La leche tocó el hielo, creando el primer dios, Buri, que fue padre de Bor, quien a su vez fue padre de los primeros dioses del cielo, Odín, y sus hermanos Vili y Ve. Ymir, el gigante primitivo, era un hermafrodita y sus piernas copularon entre sí, creando la raza de los gigantes solo. Luego Odín, Vili, y Ve asesinaron a Ymir y de su cuerpo crearon el mundo. De los huesos de Ymir se crearon las montañas y su sangre llenó los océanos. Su cuerpo se convirtió en tierra y sus cabellos en árboles. Con su calavera los dioses formaron la bóveda de cielo, que atestaron de brillantes chispas de los fuegos de Muspellsheim. Estas chispas son las estrellas y los planetas.

Del suelo brotó Yggdrasilll, el gran fresno, cuyas poderosas ramas separaban los cielos de la tierra y cuyo tronco constituía el eje del universo. De hecho Yggdrasill es el mundo mismo. Nadie podría narrar su grandeza. Sus raíces se hincan en las profundidades, más allá de las raíces de las montañas y sus hojas atrapan las estrellas fugaces según pasan. El hombre y la mujer fueron creados a partir de los troncos de dos árboles inertes. Odín les infundió la vida. El dios Hoenir les dotó de alma y capacidad de juicio. Lodur les dio calor y belleza. El hombre fue llamado Ask (de Ash, ceniza) y la mujer Embla (parra), y de ellos desciende la raza humana. 

Amor

Gas, dijo él, ámame
bésame
besa mis labios
besa mi pelo
mis dedos
mis ojos, mi cerebro
hazme olvidar.
Gas, dijo él, ámame
él tenia una habitación en el tercer piso
rechazado por una docena de mujeres
35 editores
y media docena de agencias de empleo
y no digo que él fuera nada
bueno
abrió todos los fogones
sin encenderlos
y se fue a la cama
algunas horas más tarde un tipo
yendo a la habitación 309
encendió un cigarrillo en el
hall. 


-Charles Bukowski-

Piñericosas

Puntos Suspensivos #8

Sí, sí sí, eso era. La juventud tiene que pasar ah sí. Pero en cierto modo ser joven es como ser un animal. No, no es en tanto ser un animal sino uno de esos muñecos malencos (pequeños) que venden en las calles, pequeños chelovecos (individuos) de hojalata con un resorte dentro y una llave para darles cuerda grr grr grr y ellos itean (caminan) como si caminaran, oh hermanos míos. Pero itean en línea recta y tropiezan contra las bolsas, bang bang, y no pueden evitar hacer lo que hacen. Ser joven es como una de esas malencas máquinas.

Verde Susurro pa' Georgina

Atraviesan los cenicientos funcionarios de la ciudad el puente de Londres.
En sus portadocumentos portan documentos todo, en un orden que nada ha desfilado, desafía nada nada todo existe aquí para corroborar la ley de gravedad
y graves en sus graves, sacuden alas escondidas los cenicientos funcionarios de la ciudad, el puente de Londres atraviesan. 
No te manches nunca con ellos, Georgina; no los mires, piensa que no existen, que no saben ni suponen lo que ponen, no los sepas, no los aprendas, no los infles, no les des boletos ni pelotas, ni los pétalos de tus horas, ni tus iras, ni tus eros, ni tus oros, ni tus aros, ni tus rezos, ni tus roces, ni tus rizos, ni tus risas, ni tus ciclos, ni tus sigilios, ni tus siglos, ni tus sismos, ni tus cismas. 
Estos eternos hombres de terno van atravesando el puente de Londres y.. ¡Odian sus propias sombras! sin saber porqué, porque odian sus pisadas y las monedas que llevan en los bolsillos y los bolsillos que llevan en su existencia y la existencia que llevan en los bolsillos, y el sudor de sus camisas y el pálpito de sus corazones, ¡Es una entelequia de mierda! Escatológico el sol les llamea España, el diario The Sun es su alma y la televisión su existencia negada en blanco y negro… o en color. Ves Georgina, te has manchado el rostro al mirar hacia el puente, toma este poema, límpiate, como ves, acá no hay héroes, y esta tierra aún… es muy pobre.


-Mauricio Redolés

Dignidad.

Como un ave aprendió a caer

Se seducía a sí mismo con sus ojos destellantes, peleando, tratando de domar a lo
Tentadoramente confuso, jugando una vez más con el fuego en su pecho, la espada en
Péndulo de Damocles pendía de un fino aliento otra vez

Los gritos de todo lo demás lo devolvió al mundo de golpe, sentado en un sillón de cuero y su
Pelo cubierto de terror nublaba el recinto con un ramo de violetas en su mano

Se estremecía él con la sangre en la boca, y su sombra que se extendía por donde pasase su
Mirada, le rondaba por el aire algo que se derramaba ante el júbilo expectante
Del resultado de sus predicciones, los sueños, las pesadillas,
Aquel que se creía a si mismo prudente, había sido perseguido por algo que se transmutaba
En personas y a veces en cosas, el o aquello lo acosaba saludándolo a todo momento
Con sus grandes manos, con su gran boca y sus grandes ojos que parecían no dejarlo,
Y le decía allí estaba y no te acercaste, allí estaba y no te acercaste

Sentía muy dentro de sí, en el, un síntoma mortal que lo reducía a cenizas, inquebrantables
Junto a las ruidosas risas de fondo que se clavaban en su consciencia,
Esperando a tener nuevamente otra oportunidad.


-Joaquin Madariaga-

Lamento de un enamorado.

Corro por el pasillo, esquivo a los pequeños que como cerros se me imponen al frente de mi vista panorámica hacia los cielos. Creo haberme visto en el reflejo del agua mientras corría por los vidrios de las ventanas aquella mañana, sonó el timbre y mi carrera a la selva de mesas se me hizo agotador, si no hubiera sido por la aparición de una niña de pelo dorado y ojos verdes tal vez hubiera podido evitarme el reto de mi amo y señor durante química. Valió la pena, eso creo. No importa cuántos desprecios me dé, yo la amo y sé que tarde o temprano todo acabara sumergido en el tiempo y recuerdos.

A veces creo que estoy perdido y solo en este mundo. Te odie y ahora te amo, y si eso no es muestra de que alguien puede cambiar entonces no sé qué es, tal vez no sé que es amar y mucho menos amar a una mujer. Hace algún tiempo había de pensar en quedarme solo, a resignarme de tus labios, pero mira, aquí estoy como siempre, admirándote desde la miserable altura de mis faroles. No soy un buen hombre, querida, pero tal vez soy el mejor a quien puedas matar en tu pecho. 

-Pablo José Luis-

El Anti-Lázaro

Muerto no te levantes de la tumba 
qué ganarías con resucitar 
una hazaña
................. y después
.................................. la rutina de siempre 
no te conviene viejo no te conviene

el orgullo la sangre la avaricia 
la tiranía del deseo venéreo 
los dolores que causa la mujer

el enigma del tiempo
las arbitrariedades del espacio

recapacita muerto recapacita 
que no recuerdas cómo era la cosa? 
a la menor dificultad explotabas 
en improperios a diestra y siniestra

todo te molestaba
no resistías ya
ni la presencia de tu propia sombra

mala memoria viejo ¡mala memoria! 
tu corazón era un montón de escombros 
-estoy citando tus propios escritos-
y de tu alma no quedaba nada

a qué volver entonces al infierno del Dante 
¿para que se repita la comedia? 
qué divina comedia ni qué 8/4 
voladores de luces - espejismos 
cebo para cazar lauchas golosas 
ese sí que sería disparate

eres feliz cadáver eres feliz 
en tu sepulcro no te falta nada 
ríete de los peces de colores

aló - aló me estás escuchando?

quién no va a preferir 
el amor de la tierra 
a las caricias de una lóbrega prostituta 
nadie que esté en sus 5 sentidos
salvo que tenga pacto con el diablo

sigue durmiendo hombre sigue durmiendo 
sin los aguijonazos de la duda 
amo y señor de tu propio ataúd 
en la quietud de la noche perfecta 
libre de pelo y paja 
como si nunca hubieras estado despierto

no resucites por ningún motivo 
no tienes para qué ponerte nervioso 
como dijo el poeta 
tienes toda la muerte por delante

Esquizofrenia.

Cualquier día de estos, se volvía a repetir lo que curiosamente
Siempre repetía, sin finalmente realizar, cualquier día de estos
Me levantare de mi acomodada habitación y saldré a respirar,
Un día de estos, siempre se había repetido el ya no tan pequeño adolescente
y cada fin de semana se acostumbraba a volver a repetir la rutina,
Cada día absorbiendo la inutilidad del ambiente,
Ya no puedes esperar lo inesperado como si algún día tirases
La vida dentro de una botella mientras es desechada a la deriva, no la recuperaras,
La vida no se enfrasca en muerte

Resignaba a la comprensión como el fuego que quema sin discriminar
Los papeles escritos de dolor, resignado ante la comprensión que no
Parecía comprender, su cerebro no se adaptaba a creer
En lo que demás creían, en aquella desbordante tranquilidad
Que oprimía el deseo de todos ellos,
A expresar sus mas naturales derechos de dudar

Y giraba en torno a su eje de posición para mirar el ambiente y
A veces se topaba con caras de las cuales quería olvidar,
Y otras veces con algunas que simplemente no reconocía,
Frente a una cantidad de sujetos dentro de una jungla de personas

Los elementos siempre repetitivos se habían vuelto,
Curiosamente casi ya rituales dentro de su vida cotidiana,
Como cuando el semáforo da rojo y todos los autos se detienen,
Como cuando alguien estornuda y se le dice salud,
Como cuando se da las gracias y se responde con un de nada,
Así de simple se había vuelto la mayoría de las cosas
Dentro del estricto reglamento de las normas a las cuales solía visitar
Muy frecuentemente sin poder entender, y entonces le
Le cortaron ante su sorpresa, sus cuerdas vocales, su lengua, y
Le habían martillado los ojos y las piernas, haciendo el uso de sus brazos
Y sus manos, fue a su casa sin entender que había pasado,
Contándole a sus padres por escrito que era lo que había sucedido, y sus
Padres cuyas obsesiones siempre dejaban a escondidas,
Nunca le concedieron la paz,
Su hijo nunca fue realmente su hijo, para entonces cuando desaparecía
Por aquellos días y nadie se daba cuenta,
El perdido entre el asombro y el miedo,
Ellos nunca se percataron, ellos cuyo supuesto amor habían creado al niño, no le creyeron
Y le castigaron por inventar que se había cortado las manos  


-Joaquín Madariaga-

Pobrecito Mortal

Ya esta empezando la tercera guerra 
Las informaciones me mantienen angustiado 
Las noticias me persiguen todo el dia 
Ya llegaron los platillos voladores 
Cuando 
En la tele 
Cuando
Y ya no tengo ganas de llegar a la oficina 
De plancharme la camisa 
Corre todo muy de prisa 
Solo quiero descansar 
Pobrecito mortal 
Si quieres ver menos te televisión 
Descubrirás que aburrido estarás 
Por la tarde  

Síndrome Estocolmo.

El 23 de agosto de 1973, en la ciudad sueca deEstocolmo, tuvo lugar un atraco con rehenes. Jan Erik Olsson, un presidiario de permiso entró en el banco Kreditbanken de Norrmalmstorg, en el centro de la ciudad. Al ser alertada la policía, dos oficiales llegaron de forma casi inmediata. El atracador hirió a uno de ellos y mandó al segundo sentarse y cantar. Olsson había tomado cuatro rehenes y exigió tres millones de coronas suecas, un vehículo y dos armas.

El gobierno se vio obligado a colaborar y le concedió el llevar allí a Clarck Olofsson, amigo del delincuente. Así comenzaron las negociaciones entre atracador y policía. Ante la sorpresa de todos, una de los rehenes, Kristin Ehnmark, no solo mostraba su miedo a una actuación policial que acabara en tragedia sino que llegó a resistirse a la idea de un posible rescate. Según decía, se sentía segura.

Tras seis días de retención y amenazas del secuestrador, de cuyo lado se puso la propia Ehnmark, la policía decidió actuar y cuando comenzaron a gasearles, los delincuentes se rindieron. Nadie resultó herido. Tanto Olsson como Olofsson fueron condenados y sentenciados, aunque más tarde se retiraron los cargos contra Olofsson, que volvería a delinquir. Jan Olsson, en cambio, tras cumplir 10 años de prisión saldría de prisión totalmente rehabilitado y manteniendo una legión de fans.

Durante todo el proceso judicial, los secuestrados se mostraron reticentes a testificar contra los que habían sido sus captores y aun hoy manifiestan que se sentían más aterrados por la policía que por los ladrones que les retuvieron durante casi una semana. El criminólogo Nils Bejerot acuñó poco después y a consecuencia de aquel caso, el término Síndrome de Estocolmo para referirse a rehenes que se sienten este tipo de identificación con sus captores.

Pero el caso del banco de Estocolmo no es el único que se ha producido. En 1974, Patricia Hearst, nieta del magnate de la comunicación, William Randolph Hearst, fue secuestrada por el Ejército Simbionés de Liberación (SLA). Tras donar la familia seis millones de dólares a la organización terrorista, no se supo más de la joven. Dos meses más tarde fue fotografiada, rifle de asalto en mano, durante un atraco del SLA a un banco. Se había unido a la organización y cambiado su nombre por el de Tania.

El propio Bejerot expone que este síndrome es más común en personas que han sido víctimas de algún tipo de abuso, como rehenes, miembros de sectas, niños abusados psíquicamente, víctimas de incesto o prisioneros de guerra o campos de concentración. La cooperación entre el rehén o víctima y el autor se debe en gran parte a que ambos comparten el objetivo común de salir ilesos del incidente. El nulo control sobre la situación por parte del secuestrado le lleva, al parecer, a intentar cumplir los deseos de sus captores que, por otro lado, se presentan como los únicos que pueden evitar una trágica escalada de los hechos. De esta manera, se produce una identificación de la víctima con las motivaciones del autor del delito y un agradecimiento al captor que, en ocasiones, lleva situaciones extremas.

Olvidando la pasión.

Al frente se va, dejando la huella de su paso en la tierra,
Alejándose de este lugar, dejando nada más que simples
Cosas que se le olvido tomar, cosas que pesan en el alma
Como lo es la muerte en la vida, como cuando algo muy obvio es olvidado,
Como cuando los futuros se pierden en la infaltable arista que
No habías considerado

Al frente se va, de espaldas a mí, todo lo que en la tierra
Había dejado su huella, sin tomar los símbolos
Que la ataban a este lugar y se le olvido despedirse de mí.

-Joaquín Madariaga-

Carta desde muy lejos.

Ella me escribió una carta desde un pequeño
cuarto cerca al Sena.
dijo que iba a asistir a clases de
baile. Se levantaba, dijo
a las 5 en punto de la mañana
y escribía a máquina poemas
o pintaba
y cuando sentía deseos de llorar
tenía una banca especial
junto al río.

Su libro de Cantos
se iría
en la Caída.

No supe qué decirle
pero
le conté
que haría sacar cualquiera de los dientes dañados
y tener cuidado del amante
francés.

Puse su foto junto al radio
cerca del ventilador
y se movió
como algo
vivo.

Me senté y lo observé
hasta cuando ya había fumado
5 o 6
cigarrillos que quedaban.
Entonces me levanté
y me fui a la cama.

Charles Bukowski.